Nicolás Barrasa y Los UniVersos Falaces

De Alfiles y de Odios - El video // Repaso del 2011

2012-01-17T01:50:00.005-03:00

Empezó el 2012 y sigo haciendo cosas.

A continuación podrán encontrar el link del video "De Alfiles y de Odios" que fuera realizado en base a un microrrelato de mi autoría y está participando en el concurso "Cuento en corto" (www.cuentoencorto.com).
Pueden verlo en:

De Alfiles y de Odios - Youtube

El 2011 también he, entre otras cosas, incursionado en una especie de stand up, para el ciclo "Varieté Literaria" y "Papel, terraza, papel" en el Club Cultural Matienzo. El monólogo "Para ella" fue aceptado en la página Demonologos.com, totalmente recomendable. Les dejo los links:

- Para ella - Demonólogos.com
- Un 20 de diciembre, 10 años atrás - Youtube

Además y como si lo anterior fuera poco, Lucía Galina (una interesante actriz), representó un monólogo de mi autoría en el Festival de Teatro de Bolsillo, que se llevó a cabo el 26 de noviembre en la librería "La libre", en San Telmo. Pueden verlo acá:

- Monólogo del perro - Youtube

¡Y va a haber más, mucho más este año! Estén atentos.

¡Saludos!

Bienvenido 2012

2011-12-31T13:56:00.002-03:00

Se nos va el 2011, y no quería dejar de agradecer a todos aquellos que han hecho más feliz este año que se nos va.

Ha sido un año intenso, de crecimiento, de logros, de vida.

Los mejores deseos para todos, y a brindar porque podamos seguir celebrando la vida en paz, tomándonos el mundo con calma, centrándonos en las pequeñas cosas que nos hacen felices, la familia, los amigos, las letras.

Un saludo grande, nos vemos en 2012!

Voy a estar el próximo Martes 20, a las 21 hs - CC Matienzo

2011-12-18T15:25:00.003-03:00

Vení a escuchar qué nos pasó luego de 10 años del ostracismo capitalista nacional, una noche de furia, un helicóptero que se fue, y muchas cacerolas golpeadas.

Estaré yo y habrá otros más.

A las nueve de la noche estaremos hablando de ello, con un clima adaptado al efecto.

¿Dónde? En Club Cultural Matienzo (Matienzo 2424, y Cabildo al 300), organizado por la Varieté Literaria y Matienzo lee.

Aprovechen que todavía somos gratis. De paso comés algo, te tomás unos drinks y nos acompañás en la despedida de un 2011 que se nos va.

Los espero ahí!

¡Nuevo Premio! - Mención en Categoría Cuento Premio Nacional de Literatura Tres de Febrero 2011

2011-12-14T00:36:00.005-03:00

Quería contarles una muy grata novedad, y qué mejor para un cierre de año. El pasado sábado 6 de Diciembre me entregaron una mención en la Categoría Cuento, del Premio Nacional de Literatura Tres de Febrero.
Fuimos seleccionados un total de 25 autores, sobre 600 participantes, los cuales integraremos la edición de un libro que se dará a conocer en la Feria del Libro 2012.
El cuento ganador fue "La galleta en la nieve".

También hubo 25 premiados en el género Poesía.

El concursó contó con un jurado de renombre y hubo ganadores de distintas partes del país como Punta Alta, Córdoba, San Nicolás, La Plata, Miramar, Villa Gesell (entre otros).

Para ver la nómina de ganadores completa pueden entrar a:

Cultura 3 - Actualidad de cultura en 3 de Febrero

Realmente es una inyección de ánimo que me motiva para seguir con esta pasión que es la literatura.

!Saludos para todos! Y que tengan un muy buen fin de este 2011 que se nos va de las manos.

Mirá el "Monólogo del perro" - de Nicolás Barrasa

2011-11-29T20:50:00.005-03:00

El pasado sábado 26 de noviembre, estuvimos junto a la actriz Lucia Galina en el Festival de Teatro de Bolsillo.
Hubo ciertos inconvenientes con la grabación y como podrán apreciar, aparecen un intruso y un ventilador que nada tienen que ver con el monólogo. Pero, al margen de eso, se escucha perfecto.

Pasen a ver:

Monólogo del perro - Autor: Nicolás Barrasa - Actriz: Lucía Galina

Desde ya ¡muy agradecido a quienes vinieron a verlo en vivo!

Y para aquellos que también se lo perdieron, el pasado 8/11 en el Club Cultural Matienzo, pasó:

"Para ella"

Gracias a todos los que vinieron a verme en vivo ese día.

Pronto más novedades!

Saludos!

Festival de teatro de Bolsillo! Próximo Sábado 26-11, 15hs, en La Libre (Bolívar 646)

2011-11-23T20:51:00.006-03:00

¡Parece que noviembre es un mes intenso! (por fortuna). El próximo sábado 26, a las 15 hs en Bolívar 646 (librería La Libre), San Telmo, se realizará un ciclo teatral denominado "Festival de teatro de Bolsillo". Se representarán monólogos y obras breves.

Un monólogo escrito por mí, "Monólogo del Perro", será la apertura del ciclo. La actriz encargada de teatralizarlo será Lucía Galina.

¡No se lo pierdan! ¡Los esperamos!

Más info:

http://festivaldeteatrodebolsillo.wordpress.com/2011/11/01/programacion/

http://festivaldeteatrodebolsillo.wordpress.com/2011/11/11/monologo-del-perro-de-nicolas-barrasa/

Video de "Para ella" - CC Matienzo 8-11

2011-11-10T23:32:00.002-03:00

Gente!

Les dejo el link del video de mi actuación (si se puede llamar actuación a leer en público), el martes pasado en el CC Matienzo! Es un texto de mi autoría, titulado "Para ella".

http://www.youtube.com/watch?v=xLfvQ-FshG0&feature=feedu

Espero que lo disfruten!

Saludos!

Martes 8/11 en el CC Matienzo!

2011-11-02T20:54:00.008-03:00

Gente!

Por este medio los invito al CC Matienzo (http://clubculturalmatienzo.blogspot.com/), ubicado en Matienzo 2424 (y Av. Cabildo al 300).

El martes que viene (8/11) voy a estar leyendo allí (entre otros) a las 20.30 hs un texto humorístico. Luego comenzará el Ciclo "Papel Terraza Papel" donde se representan escenas teatrales breves.

La entrada es de $15, en la terraza.

Los espero!

Resúmen: CC Matienzo, Matienzo 2424, martes 8 de noviembre, 20.30hs, en la terraza!

El Sorteo

2011-09-15T00:43:00.000-03:00

Caminaba distraído por la calle hasta que choqué de frente con una persona mayor. Me levanté de inmediato, y le pedí disculpas.
Dijo: —Mire, no me puedo quedar a esperar. Le regalo mi número.
No llegué a decirle gracias que ya había desparecido.
Había un tumulto en la vereda rodeando a un hombre de galera sobre un estrado:
—Y el ganador es el número 32. ¿Quién tiene el 32?
Gané, por primera vez en mi vida gané algo. El tumulto se dispersó y me acerqué al de galera.
—Se la lleva amigo, la ganó en buena ley.
—¿Qué gané?
—¡No se haga el zonzo! Se sorteaba la muerte y usted es el afortunado.
—Pero…
—Vamos, usted vio el alboroto, hubieran dado cualquier cosa por ganarla. Adiós, disfrútela.
Y bueno, no me quedo otra alternativa que llevármela a casa.
¿Me piden que la describa? Es difícil… Hay veces que se viste de mujer, con curvas y recovecos. Se sienta cruzada de piernas, con gesto impaciente y mejillas de color. No se pinta las uñas, se las muerde hasta que empiezan a sangrarle los dedos, sigue mordiendo, resiste, y luego cae al piso, hasta que no queda nada de sí.
Otras mañanas se despierta convertida en una pelota de tenis, y corretea por la sala hasta que el perro la agarra y la vuelve mil pedazos.
No duerme. Noté que me vigila todo el tiempo, es como una sombra impaciente que me persigue, aun en ausencia del sol.
Traté de escapar, pero la encuentro en los marcos de las puertas, en los cubos de hielo de los whiskys y en los aros de mis amantes; en los avisos fúnebres de las revista del cable y hasta en las marcas de varicela de antaño.
Desde que la tengo en casa, me cuesta conciliar el sueño: se posa en la ventana y dibuja marionetas en el vidrio empañado, despega el empapelado de la pared, hace morisquetas y desaparece.
Tampoco puedo decir que sea muy limpia. Trae agua de los charcos a casa, se embarra, mastica hojas de papel y las pega húmedas en el techo. Se pasea por el jardín y me seca todas las plantas. Desde que llegó tengo más diez macetas libres.
A pesar de todo, gracias a ella me di cuenta de que la convivencia no es lo mío. Arranqué las hojas de la agenda y las tiré por el aire. Por una vez en la vida me importan un carajo los demás. El mundo hace tiempo que se había tornado insoportable.
Trato de no nombrar a nadie con recelo, la muerte no amenaza, actúa. Resultó un bicho bastante expeditivo, y digo bicho, porque a veces se disfraza de cucaracha u hormiga.
Le pregunté varias veces cómo podría deshacerme de ella. Me mintió, la muerte siempre miente; pero cuando habla en serio es de temer.
Así fueron pasando los días. Por suerte me permitió ir a dar clases al colegio secundario, de otro modo no hubiera tenido medios para mantenernos. Es más, me ayudó a ganarme mi cargo como profesor titular.
Todo venía bien, si se puede decir “bien” a no salir de casa salvo para ir al trabajo y al supermercado. Hasta que un día, un maldito día, sintiéndome desdichado me ingenié un plan para sacármela de encima. Tomé un examen sorpresa, consistente en una sola pregunta. Pensé de antemano un desafortunado, siempre hay un chivo expiatorio. Dije antes de empezar con la prueba que quien primero entregara con la respuesta correcta ganaría un premio. En caso de que contestara mal, el siguiente que lo hiciera bien se lo llevaría.
Entregué las hojas con la pregunta, y de inmediato, quien yo esperaba que supiera contestar entregó orgulloso. Miré la respuesta, era la correcta:

PREGUNTA: ¿Cómo le explicaría las reglas del off side en el fútbol a una mujer?
RESPUESTA: Es imposible, las mujeres no entienden el fútbol.

Le dije que para la próxima clase le traería su premio.
Volví a casa, y la veo a la muerte fumando y tomando plomo líquido de una batería usada. Dijo textualmente: —Sos un reverendo hijo de puta, querer deshacerte de mí a traición, hubiera sido más fácil rogarme… Considérense muertos los tres... En breve.
Pregunté quienes tres. Contestó: —Vos, el que contestó bien y el compañero.
Aun sabiendo que todo estaba perdido, volví a la carga con el “¿por qué?”. Si uno va a morirse al menos que le den las razones. Ella fue concluyente, debo admitir: —A vos y al que contestó bien por machistas de mierda. Y al pelotudo del compañero de banco porque se copió.

Echarse a dormir

2011-07-09T14:13:00.001-03:00

Todas las vidas encuentro
Una mosca de galpón
En el que la luz
Ha estancado su indiferencia
En bares que muerden destino
Como sortijas de calesitas sin eje
O partidas de ajedrez en soledad

Un barrilete de nubes se desplaza
Sueña al sol
Se derrite

Las miradas se alejan de mí
Apago mi mosca
Y me echo a dormir

Telón en escena

2011-06-28T23:27:00.000-03:00

Un telón que se corre y desaparezco.
Desaparezco de mí y me creo otro, un otro ideal, poderoso, arrogante, frágil. Y sin embargo, sigo siendo yo, muy en el fondo.
Trato y no puedo escapar de mí, ni del otro que aparece cuando se abre el telón para que yo desaparezca.
Nadie me conoce. La platea está llena de ausentes. No hay aplausos. La oscuridad cubre la sala. Busco refugio en el telón, quizá retrocediendo pueda volver a ése yo lleno de seguridades, y no a este mí que no encuentra valor para gritar al público invisible que está perdido; que existe.

Descanso

2011-06-14T20:26:00.002-03:00

Dejó para siempre las pérgolas que planeaban sobre su cabeza de jade, los elefantes naranjas remando desde las estrellas y un mundo que no entendía.
Las ratas andaban en parapente, mientras los sapos disconformes se volcaron a la protesta.
A ellos le llegó la paz. La abominable paz de soledades sin pantuflas, de sábanas infinitas, de barcos desarmados y columpios que se esfuman en el espacio.
En silencio todo se cubrió de esponjas blancas, de babas del diablo, de nubes con forma. Ellos dibujaron angelitos en el piso, y un cuaderno con tapas de papel araña lloró sus silencios, sus años de escuela vencidos, y no pudo encontrarse con cenizas de hojas a la madrugada.
Huyeron con la mente hacia donde habitaban los colores y las notas musicales, perseguido por un recuerdo mal parido; una amenaza acechante, siempre dispuesta a atacar.
El aire entonces se tiñó en rojo sangre. Hubo una ovación que luego se transformó en lluvia de granates. Hasta que por fin todo se aclaró, con una claridad más clara que el aire, más clara aún que la nieve. ¿Eso era acaso el universo?
No les quise preguntar, después de tanto trajín, se merecían un poco de descanso.

*Texto realizado en base a un "cadáver exquisito" del grupo Buenas Noticias.

Especial Japón - Ya Estaba Registrado

2011-06-08T22:54:00.004-03:00

En este mundo acelerado en el que vivimos, con el equipo de Ya Estaba Registrado, no nos quisimos olvidar del Japón.
Presioná el link si querés leer un texto de mi autoría:

http://www.yaestabaregistrado.com/entrega/entrega-152-japon/seccion/script/

Además, el especial cuenta con los otros formatos multimedia: audio, video y fotos. Podés elegir lo que más te interese en:

http://www.yaestabaregistrado.com/

Un especial para la memoria.

Saludos!

Fuelles y sonetos

2011-05-28T00:48:00.002-03:00

Se aclaran
Las letras que me hacen vivo
En susurros de pestañas
En fuelles de sombra al amanecer

Despierto
Y juro
Que ningún soneto
Me va a volver a herir

Sólo una rama de sombra

2011-05-20T19:06:00.000-03:00

Veo caer la rama
de un árbol de sombra
por pasillos de ilusiones

Mientras
el mundo aparece
se duerme en abismos
despierta en ocasos
y proyecta
ya sin sombras de ramas
el único boceto
que ha sido culminado desde el principio: la vida

El tiempo
es la distancia
que tarda la rama de un árbol de sombra en caer.

Una ventana

2011-05-12T10:41:00.000-03:00

Miro por una ventana la calle de un país que no es el mío. Me duele la vista de tanto pensar y ver rayos de bicicletas y peatones, y los márgenes de un río que corre por un canal. Al frente una plaza sin niños. Los niños parecen haber caído en desuso. Algunos árboles, unos pocos adoquines, y la certeza de que definitivamente no me quedaré aquí.

Búsqueda - Despedida por un tiempo

2011-04-14T12:32:00.003-03:00

Uno busca hasta que encuentra, duda y abandona lo encontrado para seguir buscando, hasta que muere y Dios le responde todas las preguntas, hasta que reencarna y busca y encuentra, y abandona e insulta.
No se puede tener tan mala memoria.

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Nota al margen (despedida por un tiempo)
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Con este texto me despido por unos 20 días. Estaré paseando por algunos lugares. Dejo en casa todo lo que tengo, mi familia, mis amigos, mis perros y mi pasión que es la literatura. Me llevo un amigo para mantener las buenas costumbres.
Nos estamos viendo.

Un abrazo

Miércoles 13 de Abril - 20:30 hs para 21hs - Varieté Literario en el "Matienzo"!!

2011-04-10T21:27:00.002-03:00

Miércoles 13 de Abril, 20.30 hs te invito a la varieté literaria, una mezcla experimental, tres escritores, tres lecturas teatralizadas y un sólo tópico ¿Y vos qué vas a hacer con tu des/amor de verano? ---- ¿Dónde? En el Club Cultural Matienzo, Matienzo 2424 (casi esquina Av. Cabildo al 300), Belgrano, Capital Federal --- ¿Cuánto sale? Es gratis y podés tomar algo mientras ves el espectáculo.

La imagen perfecta de la soledad (conmemorando el 2 de abril)

2011-04-01T18:45:00.004-03:00

Foto: Valeria Maldonado — http://www.flickr.com/photos/valee19/

La imagen perfecta de la soledad

Me gusta creer que alguna vez estuvieron allí sentados.
Las hojas en el piso demuestran que la vida está cambiando de estación.
Las maderas del banco esperan pacientes, como si la pronta llegada del invierno fuera un prólogo a la melancolía.
Es abril, de algún año en el que los sueños quedaron marchitos. Donde la lluvia ha dejado su marca indeleble, blanca como la nieve; verde como la sabia de camisas en serie.
Nadie va a volver. La naturaleza no reintegrará esas hojas al árbol, ni el recuerdo los traerá de regreso.
Vuelve a ser abril. Ni los jóvenes ni los héroes de una guerra absurda han vuelto a casa.
Sólo queda un banco a la intemperie esperando a que la vida vuelva a cambiar de estación.

Ya estaba registrado

2011-03-23T12:16:00.009-03:00

Desde hace dos meses empecé a colaborar con la página http://yaestabaregistrado.com
Ya estaba registrado es una señal de internet, que propone de un modo novedoso, un juego multimedial donde pueden encontrar video, fotos, audios y textos. El grupo de trabajo lo conforman fotógrafos, comunicadores sociales, redactores y diseñadores.
Mi aporte está vinculado, principalmente, a la redacción de todo tipo de textos (humorísticos, satíricos, serios), guiones (base para filmación de cortos), etc.
Ya pueden visualizar el primero, donde analizo la caída de la economía mundial:

http://www.yaestabaregistrado.com/entrega/entrega-114/seccion/script/

Los que quieran darse una vuelta por allí, están invitados. Se agradecen la difusión y los comentarios!

Pronto tendré más novedades.

Saludos cordiales

Migajas de pan

2011-03-20T19:15:00.001-03:00

Me resuelvo a olvidarte
De a cuenta gotas
Mientras la mañana se aleja
Entre café
Y migajas de pan

No aguanto
Me duermo acostado a la vera del camino
Intentando oír tus huellas

Es inútil
No encuentro rastros de tu perfume

Las cortinas ya no dejan ver la luz

Se nubla la melancolía
El universo se desbarata

Miro mi taza
El café se ha ido
Soplo las migajas de pan con frenesí
Como si fuera el único sentido de la vida, del mundo

Oigo el ruido de la llave
Te veo entrar, apoyar las valijas
Me incorporo lentamente
Un paso
Luego otro

Camino

Y te abandono

En la radio!

2011-03-06T11:32:00.004-03:00

Hoy, domingo 6 de marzo de 2011, estaré participando junto a otros miembros del Grupo Literario Cruzagramas, del programa de radio "Café Literario" que estará en el aire desde las 17hs en Radio Ciudad de Buenos Aires - Am 1100.

Podés escucharnos por internet en: http://www.radiodelaciudad.gov.ar/

Oyentes son bienvenidos y además, somos gratis (por ahora).

Saludos!

Incongruencias

2011-02-28T10:44:00.001-03:00

Me regocija tu piel
Sobre la estepa de melancolía y sombras

Sin querer

Me duermo sobre tu lomo de barniz
Se quedan quietas las miradas en tu brillo desnudo
Como si el trecho que nos separara fuera eterno

Miro mis manos,
Me sueno los dedos
Y te arrastro dulcemente para que te seques al sol

La cama y uno

2011-02-18T16:48:00.000-03:00

La lluvia logra eso, que uno no quiera existir, y entonces busca refugio bajo unas sábanas, una manta y si es hombre de fortuna un acolchado. Y uno se mete como en una solapa, en un lugar “cuatripático” (no digo cuadrúpedo porque si bien tiene cuatro patas no es un animal), y empieza a sentir el calor, ese cosquilleo tibio, fuera de todo posible contacto con el mundo.
La luz empieza a molestar, y uno no tiene mejor idea que taparse la cara, aunque empiece a faltar el oxígeno. Se siente más cómodo que en el útero, que las tardes al sol, que los paseos por el Ártico, que el algodón recubriendo las nubes y encuentra en la cama un pasadizo secreto.
“Un colchón siempre lleva a alguna parte”, había dicho alguien que no recordaba. La frase se impuso al tiempo. Ahí, uno empieza a comprender que debajo del colchón, escondido, hay algo impredecible, quizá mágico, perturbador, silencioso. Y uno se va en búsqueda de la aventura, porque la rutina ni la televisión llenan esos espacios del hombre como ser animal, dejando de lado la racionalidad. A medida que escarba, va encontrando restos de antiguas civilizaciones, jeroglíficos, copetes de diarios, fotos blanco y negro, óleos, raíces de árboles, dientes de oro; y tierra, siempre más tierra, infinita como sombra al atardecer. Se escuchan gritos no ensordecedores, como latidos acompasados donde reina la armonía.
A uno lo vuelve a invadir el calor, que obra como un mecanismo de defensa. Esa ola de temperatura lo sacude, trata de despertarlo, quiere detener la herejía temiendo que se torne irreversible. Los mortales solemos atribuirle a lo irreversible, la categoría de “riesgoso”. No nos gusta el cambio.
El calor cobra vida y uno se sumerge como si fuera un juego, en un líquido que hace perder lucidez pero ganar suavidad. Y uno patea con fuerza pero las membranas no se rompen, el cuerpo resiste, el cuero resiste, los resortes desvencijados aglutinan la incertidumbre y uno vuelve a patear, con más fuerza. Nada, bucea por la sustancia viscosa que recubre los paneles del alma.
No hay pedagogía que enseñe cómo vivir en un mundo irreal. Puede que uno haya faltado a clases de geografía, música o aristocracia, pero está acostumbrado a que la Tierra gire en torno al Sol, y a que las ardillas coman nueces o avellanas. Y poco a poco nota que vuelve el peligro, una soga nos retiene en un organismo esférico y temporal, donde los sueños aún no se materializan, donde no existe dinero que ganar para caramelos, ni barriletes que se remonten. Y uno vuelve a patear, más y más duro, hasta que un día, ve la luz al final de túnel y dice “ése, ése es el camino”, y avanza por curiosidad y presiona más y más fuerte.
Puja con más tenacidad que un burro hostil. Al final de los tiempos uno se despierta y se ha dado cuenta de lo más terrible del mundo, ha tirado las sábanas, la

"El tiempo en el espejo" - Monólogo - Mención de honor en el Concurso de Microficción Dramatúrgica Garzón Céspedes, España

2011-02-06T19:01:00.008-03:00

Está demás decir que el año 2010 fue una verdadera caja de sorpresas. Ya entrado el año 2011, el pasado dio su último fruto: http://www.premiosliterarios.com/noticia.asp?idnoticia=17136 (una mención de honor por un monólogo teatral hiperbreve).
Estoy muy contento, la verdad no hubo mejor manera de empezar el año.
Vuelvo a agradecerles a todos quienes pasan por este blog, y a los que comparten mi vida, directa o indirectamente.
Pueden leerlo a continuación:

El tiempo en el espejo

El monólogo puede ejecutarse sentado en una silla o caminando por el escenario. No es necesario ningún elemento, ni siquiera el espejo.

Otra vez lo mismo, siempre llego tarde. Hoy no va a ser la excepción, lo sé. Es triste. Pero comprenderán que no soy uno más del montón.
No, no, (afirma con énfasis) yo soy especial, como… (gesto pensativo) como las ballenas, los bosques de arrayanes o los desiertos.
Duermo tres horas por día para estar preparado, pero llega el momento y me ataca esta estúpida manía de mirarme al espejo. ¿Para qué? ¿Tiene algún sentido? Si siempre me va a estar esperando esta misma cara de perdiz rural (señala su cara). Nunca cambia, salvo los días que me dejo la barba.
Menos mal que vivo solo y nadie se atreve a decirme nada, porque sino, me pongo muy pero muy violento, (levanta la mano convencido) y se me da por mirarme al espejo y resaltar estas venas (señala las venas del cuello), ven, así, ¿no se nota? ¿No? Una lástima, tendré que seguir trabajándolo para que cobre efecto.
Si no fuera por quedarme en el espejo, nunca me despedirían de los trabajos. Y va a pasar de nuevo. Porque a nadie lo esperan, todo el mundo es así, vertiginoso, todo ya, para antes de ayer: que tu futura esposa te espera en el altar, llegás cinco horas tarde y no hay nadie, (camina por el escenario como llevando smoking y flores imaginarias en la mano) que hay que atender el teléfono YA porque puede ser una emergencia, (gesto de levantar el auricular del teléfono) que si no salís YA para la panadería el jefe te despide (pausa, queda apoyado unos segundos sobre los codos).
Todo ya, todo ya. Y ahora, yo digo, bah, me pregunto: la vida, ¿donde quedó?
Piénsenlo YA (se dirige al público), nada de andar demorando (señala con el dedo a la platea).
A mi me espera el espejo. No me tardo, enseguida estoy con ustedes.

Caníbales en la niebla

2011-01-08T00:17:00.000-03:00

No era un fantasma quien surgió entre la niebla. Parecía un ave con plumas color petróleo, como si la negrura de la noche se hubiera fundido en sus ojos y esparciera su cólera por todo el cuerpo. Lo miré de nuevo, pero tuve que correr la vista. Masticaba vísceras con la boca abierta, corría sangre por las comisuras de sus labios. No tenía pico. A medida que pasaba el tiempo su figura se iba haciendo cada vez más humana, sus huesos se alargaban; se lo escuchaba reír mientras seguía reclamando el alma de un cuerpo que yacía destruido en el suelo. Tuve que atacarlo por la espalda. No podía permitir que siguiera royendo un cadáver. A los muertos hay que masticarlos con vida.

Balance del año y logros Dos Mil Diez

2010-12-07T23:33:00.001-03:00

Se va el 2010, un año de alegrías, y es mi intención agradecerles su paso por este blog, sus comentarios, y su colaboración de cualquier otro modo. La interacción siempre enriquece.

El balance es más que positivo:

- Ganador del Tercer Premio del Concurso de Cuentos 2009 del Colegio Público de Abogados de la Capital Federal por su cuento “El subsuelo”. (Argentina)

- El microrrelato “De alfiles y odios” ha sido seleccionado e incluido en la edición 2010 del libro del “Certamen de Cuentos Borumballa 2009”, que se llevó a cabo en razón del Séptimo Festival ENCONTES de narración oral, en la localidad de Altea. (España)

- Finalista del Concurso de Libro de Cuentos Macedonio Fernández año 2010, por su libro “El subsuelo y otros cuentos”. (Argentina)

- Finalista del Concurso “Todos somos diferentes” año 2010, por su relato “Un grillo amarillo”, el cual integrará el libro en el que serán incluidos los relatos finalistas. (España)

- Miembro del jurado en el Concurso de Poesía organizado por la página Literalia México, año 2010. (México)

Pero más allá de esos logros, los cuales me han reconfortado, lo más importante sigue siendo escribir. Y lo va a ser siempre. El género que sea, el tiempo que se pueda, en cualquier horario, en todas las vidas.

El día sábado próximo a las 19.30 horas me harán entrega del diploma por haber sido finalista en el concurso Macedonio Fernández, a realizarse en el auditorio de la Fundación Médica de Lomas de Zamora (Colombres 420 – Lomas de Zamora).

Aprovecho para desearles a todos una muy Feliz Navidad, un próspero año nuevo, y que nos dediquemos a jugar.
A propósito, acompaño una cita que me ha gustado a continuación:

“… Jugar es una postura frente a la vida. Pero no hablo de jugar por dinero, sino de que me gusta la dinámica y el espíritu que se forma en los juegos. Me gusta que el triunfo en el juego pueda depender de alguna habilidad o talento, por eso no me gusta ir al casino. Me gusta la idea de seguir jugando siempre, hasta el final, pase lo que pase…”

Jorge Guinzburg

Mala caligrafía

2010-11-25T21:13:00.000-03:00

El contacto con el papel me hace simple. Mientras, impongo mi reflejo de dictador, sombrío y enérgico con pluma en mano.
No me arrepiento, cualquier letra es mejor que la nada, aún cuando fuere escrita con mala caligrafía.
Lo peor del mundo es no tener qué decir, y que el silencio insolente “cope la parada”. Sin embargo, no es lo que me preocupa hoy. La lapicera, ésta pobre máquina manual de los sueños se está quedando sin tinta y no va a quedarme más remedio: tendré que hablar.

Repliegue

2010-11-08T23:43:00.000-03:00

Tu boca hace que me repliegue, todas las mañanas como un capullo de colibrí que se cierra, para luego buscar el néctar dentro de unos labios que se dejan acariciar, a lo lejos en el tiempo, en la distancia de una mirada de color, tierna e insolente; frágil.

Patos de marfil

2010-10-25T00:52:00.000-03:00

Que se derrumben los patos de marfil que sostienen tu esencia,
Para que el clamor del sol entre por la galería,
Y arrastre el delantal de sombras,
Que quedó amontonado junto a los restos de migas de la noche anterior.

El único problema de los patos de marfil, es que dan barritos de a ratos, y además no saben barrer.

Las variantes de un hombre de treinta y largos, según esté solo o acompañado, en su departamento, un sábado cualquiera

2010-09-22T01:19:00.002-03:00

Sábado a la noche en un departamento de cualquier lugar.

Hombre acompañado: pone música lenta, baja las luces, acaricia la piel de su mujer, especialmente el cuello, le dice un “te quiero al oído”, empieza a bailar con ella, lento, como si la noche no fuera a terminarse nunca, la besa en la boca, le muerde suavemente el lóbulo de la oreja, la aprieta contra su cuerpo, le deshoja la ropa, vuelve a morderle suavemente el lóbulo, la recuesta en la cama o en la alfombra y hacen el amor. Luego él se duerme y ella camina por el departamento desordenando discos de músicos que jamás sintió nombrar. Ella vuelve a la cama (o alfombra) y logra conciliar el sueño.

Hombre solo: sale del baño y tira el toallón mojado sobre la cama, camina hasta el equipo de audio y deja sonar un blues (o quizá unos temas de jazz), prende un cigarrillo y esparce el humo por la habitación, pone hielo en un vaso, sirve whisky y se sienta en un sillón a esperar que la noche no termine, mientras él se sumerge en melodías y aguas opacas de scotch. Nada en el planeta puede romper su eterna tranquilidad de pájaro en el nido. Suena el timbre. Se sobresalta. Camina a paso de hombre hasta el portero eléctrico, atiende. Su mundo termina ahí, llegó la comida y él sin cambio para pagar. Prende un whisky, se sirve otro cigarrillo. Al diablo la cena. Se le acaba el hielo. Nadie es perfecto.

Digo, qué contrariedad. Contarlo así, parece tan fácil, se puede ser objetivo sin ningún problema. Ahora, yo me pregunto, y más que una pregunta es un reclamo, ¿alguien sabe dónde dejé el maldito toallón?

Urgente: NO HABRÍA MÁS PALOMAS EN PLAZA DE MAYO

2010-09-05T16:35:00.001-03:00

Llamado a toda la comunidad: un grupo numeroso de palomas se encuentra reunido en Plaza de Mayo, para una protesta sin precedentes.
Fuentes del gobierno, han intentado desmentir lo que prácticamente es una realidad: cancelarían las licencias a perpetuidad de las palomas en Plaza de mayo. Según dichos extraoficiales, la licencia expedida por el presidente Illía, hace más de treinta años sería cancelada.
El grupo de palomas permanecerá allí, acampando toda la noche y los días subsiguientes, esperando que el gobierno dé marcha atrás con la medida.
Si usted quiere llevar a sus hijos a darles de comer maíz, o si pretende una foto con las palomas todavía allí, la recomendación es que se acerquen lo antes posible. No se sabe con exactitud dónde se trasladarían, en principio sería a la Plaza de los dos Congresos.
Esta actitud por parte de los supuestos representantes del pueblo de la nación, parece demostrar que no tienen límites en cuanto al cercenamiento de los derechos ciudadanos.
Y cada vez, a medida que van pasando los días, me siento más lejos de mi patria.
Yo nací en un país distinto, y lo quiero de vuelta. Deseo poder salir a la calle, comprar el diario que yo quiera, no tener miedo a expresar una opinión, que los noticieros me asombren, que los funcionarios puedan ser respetados, que las palomas sigan en plaza de Mayo y puedan elegir la jubilación que más les de la gana, y que esta manga de reales pavos sin plumas deje de “pavonear” y se ocupe de los millones que mueren de hambre día a día.
Porque las palomas podrán ser trasladas de plaza, y en el peor de los casos morir, pero los niños, los ancianos y la gente común tiene derecho a vivir en un país sin intolerancia, con conciencia social, pero fundamentalmente libre.
La libertad es junto con la vida y las palomas, el único medio para que seamos felices. Y hoy, hoy no me siento libre. Me cansé de este país y sus reales pavos. Quizá sea hora de emigrar de plaza.

Recobrando el aliento

2010-08-22T23:03:00.001-03:00

Creía haber recobrado el aliento para siempre. Sin embargo, las huellas estaban por todas partes, en el piso, en las paredes, en las ventanas; sobre ellos. El color rojo primaba, era imposible distraerse.
Se encargó de dejar todo listo.
Pudo darse el lujo de sentarse a esperar. El pueblo era de “esos que duermen la siesta”, por lo cual, en la quietud de la tarde los escucharía llegar. Tarde o temprano vendrían.
Pasaron más de tres horas y seguía inmóvil, mirando por las hendijas de luz que aparecen cuando uno baja la persiana.
Un perro cruzó la calle a lo lejos. Pasaron dos autos a poca velocidad.
Corría el viento, el sol empezaba a mover su fisonomía.
La noche llegó inexorablemente. Comprobó que nadie iba a venir, todo había sido un fracaso.
A los pueblerinos nunca le interesaron las muestras de arte abstracto.

Señales

2010-08-16T20:17:00.000-03:00

Dicen que el cuerpo emite señales, somatiza ciertos paradigmas, deja resabios que pueden ser descifrados. Los cuerpos hablan, como lo hace la naturaleza cuando necesita que la dejen en paz, invocando a no romper su armonía de cristal invisible.
Sin embargo, hay oportunidades donde la revelación corpórea se hace artesanalmente, con marcas indelebles de tinta, fuego, o algún otro material.
Creí leer la siguiente frase en un lomo curtido: “Batán volveré”.
No pude entender su significado, y seguí mi ruta, donde los presagios auguraban lejanías. Pensé que quizá en algún tramo del camino, encontraría otra señal. No las hubo. Por más que buscara y revolviera el trasfondo de la humanidad, no percibí esas huellas.
Me quedé sentado a la vera del camino. Los rayos del sol cernían su agravio sobre mi piel acorazada. No corría el viento, no embriagaba el mar.
Mi única certeza era “Batán volveré”. Como es habitual, no se encuentran atajos; para volver siempre que hay que arañar el camino más difícil.

Caminar

2010-08-05T02:02:00.000-03:00

Camino
Con tu boca a cuestas

La cierro tibiamente
Para que no entren
Moscas
Ni sombras
Y la dejo ser a su gusto

Mientras acaricia mi cuello
Sigo por el sendero

Hasta que mi cuello empieza a andar

Ole

2010-07-01T23:46:00.001-03:00

Tengo suficientes escamas
Que aglutinan mis años perdidos
En rocas de agua
En ladridos de ausencias sin nombre
Timbres sordos
Correas sin collar

Orejas de papel de diario
Xilofones, retazos de tela
Margaritas de adoquín

Lugares en el mundo
De noche
Sin días

Volveré a buscarte a la estación
Lo juro
Por las heridas, por los vasos gastados
Por la eternidad

¡Felíz Cumpleaños a Mi!

2010-06-19T00:01:00.001-03:00

En el día de hoy, tengo el agrado de estar cumpliendo mis veintisiete "junios", desde aquel 1983 natal, hasta éste 2010 que, si no fuera porque quizá el tiempo no exista, sería algo así como el presente.
Quería aprovechar para saludar a todos, y darles las gracias por su paso por Los UniVersos. Es cierto que ultimamente no estoy publicando con tanta frecuencia como antes, pero eso no significa que haya abandonado las letras. Escribo todos los días, en general cuentos de varias páginas, como así también teatro. Estoy estudiando dramaturgia y puedo afirmar que es una experiencia intersante.
Creo tener material para editar uno o dos libros, pronto habrá novedades.
Este presente de dos mil y "dieces" me ha recibido con un tercer premio por un cuento en Argentina y con la inclusión de uno de mis microrrelatos en una antología en España.
Sigo con mi oficio de abogado sin poder dedicarme tiempo completo a la literatura y a cazar ñandués de mar. Pero estoy feliz, salvo bueno, por los ñandués de mar que son realmente odiosos. Si pudiera salir ya mismo para el oceáno índico, no tengan ninguna duda de que me traigo varios. Les sacaría las plumas y utilizaría el cuero para hacer pelotas de fútbol en Córdoba; el cuello y el pico para palos de golf. Eso sí, por las dudas no lo sponsorearía a Tiger...
Bueno en fin, creo que me extendí, y cuando le doy unos centímetros cuadrados a la imaginación me canta "contra flor arresto" y me termina complicando un saludo a mi mismo por mi cumpleaños, que será el número... Pucha qué grande estoy...
Ya vuelvo!

Tres Brevísimos sobre los borrachos

2010-06-06T01:58:00.003-03:00

- Salían de un bar dos buenos hombres entrados en copas. Uno lo mira al otro y le dice:
- Emilio, ¿Estás en condiciones de manejar?
- Tranquilo Pedro. ¿Por qué te pensás que no cambio el auto? Él tiene bien aprendido el camino a casa.

- Los borrachos conllevan esa bondad inescrutable que tienen los niños e idéntico brillo en los ojos. Ellos pueden jugar, como también pretender hablar en serio.
- ¿Te acordás del Einstein?
- Einstein, sí, un grande. Descubridor de la teoría de la relatividad…
- Siempre con ocurrencias vos. Yo te hablaba del bar, ése que estaba por Córdoba casi Pueyrredón.

- Cuando le preguntaron por qué no hacía otra cosa que tomar alcohol, él, sentado en uno de esos bancos altos de la barra dijo: - Ustedes no entienden nada, sobrio soy un peligro.

Humo Navideño

2010-05-13T19:47:00.003-03:00

Pidió para navidad
Una cortina de humo
Y un paredón de piedra

Mientras
El sol mecía
Su indemne arbitrariedad
En la lluvia de marzo
Sin pedir perdón

Una maceta cruzó el camino
Y las espinas cobraron su dote
Y los espirales abrieron sus riendas
Para dar paso al abismo

Cuántas cartas perdidas
Dijo un jugador al cartero
Ya no hay diamantes, ni corazones
Sólo una pica clavada en el alma

Y un hombre

Que no tendrá

Una cortina de humo para navidad
Ni un paredón de piedra, ni una maceta,

Ni una navidad

El juego

2010-05-02T05:57:00.000-03:00

Quiero encontrarme
En paredes de mejillas
O en las solapas de los sobres

Mientras un sol de espumas
Me devuelve a la vida
De a plegarias,
De a retazos

Mi libertad
Irrumpe a salvarme
De todas las agonías
Y no me deja olvidar
Las noches
Los pasos perdidos

Los atajos
La niñez
El juego

Las mejillas
Tu boca
La niñez
Tu juego

El juego

Campos de Cartago

2010-04-25T16:42:00.001-03:00

Tus labios
fueron la sal de Cartago
sobre mis campos heridos

Tu indiferencia
mi muro de Berlín
mi Alaska a la intemperie
las primaveras de Kosovo

La libertad ansiada
estática

de hierro

lejos
de tus labios

en Nueva York.

La pluma asesina

2010-04-17T21:49:00.001-03:00

El papel me da tranquilidad; no así la pluma que me irrita. Me crispa los nervios al punto de desconcertarme y no saber quién soy. Trata de incitarme a purgar el blanco indeleble de la hoja que resiste. El papel se tira sobre el escritorio, trata de abrir un cajón, pero no encuentra refugio.
Mi mano empieza a temblar, frenética e impredecible, como si la pluma fuera parte de mí, tiñiendo el blanco de la hoja con letras que alguno adivinará en palabras.
Mientras tanto, descubro que no existo, que fui acaso una ilusión, un pretexto para herir de muerte al papel; eternizándolo.

Sin Título

2010-04-07T00:06:00.001-03:00

Dejé mi vida en el macetero de una calle que se parecía mucho a mi casa. No lo volví a encontrar, aunque debo reconocer que lo he buscado por largo tiempo. Tengo miedo de que lo hayan demolido, ya que los hombres solemos demoler cosas.
Hoy, por ejemplo demolí mi autoestima, la pisoteé mientras tiraba cáscaras de semillas de girasol al piso y pétalos de rosa dormidos.
Tanto girasol y tanto pétalo provocaron que la perdiera de vista, y cuando me percaté había bajado del cordón de la vereda e iba a gran velocidad hacia la alcantarilla. No intenté correr, ya que sin autoestima todo da prácticamente lo mismo: uno se repite “para que vas a correr si no vas a llegar”.
Seguí caminando para despejarme, ya que los hombres, con o sin autoestima, suelen caminar para lograrlo. Fracasé, me quedé dormido en el primer banco de plaza que tuve a mano y cuando desperté, alguien había robado mi dignidad. En el pecho no sentía más ese ardor divino.
Permanecer vivo sin autoestima es complicado, pero se vuele más difícil si falta la dignidad también. Lo más raro es que uno empieza a volverse un insensible y puede darse el caso de pegarle un patadón a un árbol, soportar los más variados insultos cruzando la calle con el semáforo en rojo, o comer hojas caídas en la vereda. Por suerte a mi no me ocurrió nada de eso, bueno, sacando los insultos.
Tomé con desgano el primer colectivo que pasó, no recuerdo el número. Fue una pena no preguntar por el recorrido, pero como entenderán, a esas alturas nada importaba. A unas pocas cuadras decidí bajar. El tránsito entre los pasajeros hasta la puerta de atrás fue insoportable. Llegué a tocar el timbre y al bajar, alguien me había robado la voz. Intenté gritar, silbar, hablar bajito y nada.
Lo único que me queda es ésta pluma y éste papel, que encontré en un macetero al bajar del colectivo, sin dignidad ni autoestima ni voz, justo antes de que lo demolieran.

El pato y el ñandú (para niños o niños grandes)

2010-03-28T16:22:00.000-03:00

Un pato caminaba tranquilamente cerca del lago. Iba haciendo cuack cuack, hasta que encontró otro pato que no se parecía a él: tenía pico y plumas, pero sus patas y su cuello eran largos. Se acercó con miedo, y le dijo: - ¡Qué pato grande! Deberías jugar al basket.
- No, no soy un pato, soy un ñandú.
- ¿Un qué? ¡Qué nombre raro tenés!
- Viste, pasa que vengo de lejos. Nací en La Pampa.
- Ah… Ahora entiendo – comentó el patito asombrado.
- Te juego una carrera.
- Dale, pero mirá que juego en serio. Esperame que me preparo y vuelvo.
El ñandú nunca tuvo mucha paciencia, pero como sabía que le iba a ganar al patito de patas cortas esperó. Le encantaba ganar, pero no competía con los de su especie, siempre lo hacía con patos, gallinas, y alguna que otra vez con un perro.
Habían pasado quince minutos y el ñandú se reía, esperando al patito, hasta que de pronto apareció montado en un caballo.
El patito lo miró desde arriba al ñandú y le dijo: - ¿Corremos?

No me obligues

2010-03-20T15:05:00.001-03:00

No me obligues
A romperme la trompa
Con un papel celofán

O cortar telarañas ajenas
De gatas a la deriva
A olvidar que existen los grisines
Los grillos
Y las amebas

Quiero perderme en tu mapamundi
Sin encontrar reparo
Ni crayones de sombras en cenizas de nubes

Aromas

2010-03-14T04:19:00.003-03:00

Me encanta ver la lluvia en la noche, las calles de adoquines, el aroma del café, las luces que iluminan los senderos de la plaza, la tranquilidad al galope del pueblo, el correr del río, el brillo de las hojas en los árboles, dos viejos parados en la puerta del club con la camisa abierta, el tiempo en la fachada de las esquinas, y un sueño plasmado en las nubes que se dispersan buscando un destino.

De Edenes y Evas

2010-03-09T00:06:00.001-03:00

Siempre hubo manzanas prohibidas y yo sin mi disfraz, pretendí morder a Eva, sin penicilina, ni árboles de la vida, ni hojas de zaguanes.
Alguien logró despertarme de mi sueño de Edén. La miré, era mi Eva que decía “querido tuviste un mal sueño”. Me levanté de la cama, me enjuagué la cara y logré vestirme para ir al trabajo.
Fui a buscar el sobretodo, y en el armario encontré mi disfraz, pero no pude, entiéndanme, no pude. La tentación fue grande, pero nunca llego tarde al trabajo.

Obstáculo

2010-02-28T18:31:00.001-03:00

Prometo ser feliz
Cuando la agonía pase
Cuando se duerma un soplo bendito
Que en encauce mi naturaleza
Hacia un pasado mejor
Donde la eternidad sea un juego
Y las estrellas vibren
Al compás de un jacarandá sin podar
Cayendo por la rambla
Al paraíso
Tratando de olvidar
Que perdió su fisonomía
En un aleteo hostil y desapacible
En una colmena de cigarras
En este párrafo que tan bien le hace a mi alma
En esta deriva que tan mal le hace a mi corazón.

De viaje

2010-02-22T00:00:00.003-03:00

Llevaré una vida corta, unos molinos de viento para embestirlos todas las noches, un camello para el desierto de nubes marchitas, un xilofón de olvidos que cada mañana me sorprenda, una botella para enviar mensajes de humo, un maniquí articulado que levante la mano eternamente y me evite el saludo, una valija ligera, una maceta de nudos y a mí.
A mí no como soy siempre, sino distinto, novedoso, como un puzzle insaciable, como las múltiples estrellas que yacen en los subsuelos del alma. Un nuevo yo, más joven y más sabio, con menos rencores y una camisa azul marino. Porque después de todo el mar me gusta aunque odie la arena. Pero quizá a ese nuevo yo le empiece a gustar la arena, pueda ir como todo ciudadano común a la playa y tirarse a tomar sol sin pensar en nada.
Y una valija ligera, porque los viajes son para eso, para traer equipaje de vuelta, para encontrar lugares, caminos, sensaciones. Un viaje es olvidarse del hormigón material, es recordar que a cada paso se es libre, que a cada paso uno se descubre, que a cada paso uno se redime.
Y un maniquí que levante la mano eternamente porque odio saludar, no por descortés ni por maleducado. Soy tímido, nunca me gustó saludar desde chico, y bueno… de grande no me van a cambiar.
Y un xilofón de olvidos que me recuerde una maceta de nudos bien atados, que se comunique con mensajes de humo salidos de una botella, mientras camino por el desierto en camello, y las nubes marchitas tratan de reflejarse en un “yo” de viaje que definitivamente no se parece en nada a mí.
Y…

Vendo o permuto

2010-02-12T20:10:00.002-03:00

Vendo o permuto:

Corazón con poco uso, motor A positivo, debidamente rectificado por examen médico reciente, estilo deportivo, colesterol en regla, y flor en el ojal.

Se permutará solamente por:

- un día en el verano del ´99
- una bufanda de lana no sintética, o sea 100% lana de cabra de monte
- la voz de Frank Sinatra

El remate se realizará el día sábado trece de febrero de todos los años, de todos los días.

Las puertas y un perro que todavía no llega

2010-01-28T20:48:00.000-03:00

Una puerta que se cierra abre una vereda; una vereda de baldosas grises, chicos corriendo y sonrisas, un quiosco, una estación de servicio, un puesto de diarios y una iglesia. No hay tiempo para golosinas. El almuerzo espera, lejano, medido en espacios simétricos de a cien, en restos de suelas de zapatos, pantalones grises, camisas celestes y corbatas con prendedor. Un perro pasea su melancolía, con el absurdo peso de la libertad que tienen los perros de la calle.
La abuela lleva la mochila, mientras el de pantalón gris bucea entre los árboles, hasta el macetero de un palo tan borracho que no trata de ocultar su fisonomía de diámetro. El arribo de la siesta estremece el clamor de las chicharras.
En diagonal a la fábrica de pastas está la plaza y la estación, donde tantos han soñado antes y unos pocos duermen ahora. Los trenes siempre están de paso por el aroma de los eucaliptos.
El de camisa celeste ríe ya sin corbata y con las mangas desabrochadas intenta trepar al ombú. No hay peligro, en ese mundo no hay ningún riesgo.
Es hora de almorzar. Baldosas, se va la plaza, una cuadra, una esquina, y no hay perro todavía, pero sí una puerta de rejas que abre el paso a otra puerta de madera, que abre el paso a una familia en casa que abre el fin de esta historia que cierra este escenario.
El perro vendrá después.

Un boceto

2010-01-16T20:58:00.001-03:00

Soy un boceto en perspectiva
Sin punto de fuga
Sin andenes
ni parábolas de amor de madrugada
ni conciertos de nubes violáceas

Impredecible como el termostato de la verdad
Agudo como el corazón permeable de la mentira
Evidente como sonrisa de vendedor de alfombras

Cautivo
Como las letras indelebles del libro de la vida

La hamaca y el lobo

2010-01-08T22:28:00.002-03:00

Pensaré un lobo
Un lobo de lengua agridulce
Y perillas de placares
Perchas de lágrimas
Amatistas de cartón
Redes para el viento
Escalones de sueños
Paredes de relojes

Y una hamaca que hamaque
Mientras estoy en la plaza
Pensando un lobo

Un lobo que hamaque sería mucho pensar

Un unicornio verde

2010-01-01T23:52:00.007-03:00

Caminaba una tarde de domingo con la tristeza a cuestas. Mi equipo había perdido tres a dos, y la verdad no estaba de ánimo para volver a casa. Repetía mentalmente una máxima hasta el cansancio “La angustia es peor en el encierro”.
Caminar un poco no es evadirse, sino escapar de a baldosas. Después de todo no le hacía daño a nadie.
El sol acompañaba sin nubes, sólo había unas pinceladas blancas sobre el celeste cristalino. Un árbol reposaba sobre el techo de un almacén.
La calle explotaba en silencio su falta de compañía, otorgándome exclusividad. Cómo si caminando pudiera crear vida, y puentes, y postes de electricidad, y edificios antiguos gastados, y líneas sobre la calzada y un farol en forma de globo, y un unicornio verde.
Sí, un unicornio verde. Usted me dirá, “pero si yo a los unicornios los tengo vistos”. Años estudiando mitología, admirando brillantes corceles con un cuerno que refleja la divinidad misma.
Lamento desilusionarlos. En el tercer mundo los unicornios son verdes; verdes y con un cuerno naranja. No viven tampoco en ningún edén terrenal, sino que caminan como todos los mortales por la calle.
Apenas tuve contacto con él, no intenté acercarme. Esos animales son dignos de admiración; los mitológicos en realidad, el que yo vi dejaba bastante que desear.
Sus patas circulares estaban inmóviles, renegridas, como si fueran víctimas del desgano del tiempo: otro paradigma de la niñez que se difuminaba con el cacao en un vaso de leche. Pero bueno, cuando uno crece aprende a vivir con el pesado fantasma de la realidad, la triste y nunca bien ponderada realidad.
Le dí la vuelta para verlo de todos los ángulos posibles y no pude imaginarlo cabalgando. El verde era disímil; el del hocico un verde más encendido, mientras que el lomo parecía un tallo marchito, descolorido.
Que no parezca que lo juzgo, quizá vivió miles de años, quién sabe. Simplemente soy un observador agudo y no quise perder detalles.
Traté de determinar el material de su cuerno naranja. Brillaba al sol, pero no parecía ser mineral. Quizá fuera de oro o platino en su interior, y esa cobertura naranja no fuera más que un casco impermeable.
Debo confesar que no fui el único que posó su mirada en él. Varias personas caminaron cerca suyo, pero nadie tuvo el suficiente reparo como para quedarse admirándolo por más de tres segundos. Me alegré, en el fondo me alegré. El mundo moderno es tan vertiginoso, que pocos somos capaces de apreciar las verdaderas maravillas que se nos presentan a diario.
Estuve más de dos horas custodiando al unicornio, abstraído como sólo puede hacerlo un hombre ante su amada, un astrónomo ante las estrellas, un cazador ante la presa indefensa. Nada ocurría. Seguía estático, verde, con su cuerno naranja, su inscripción cercana al hocico donde podía leerse SMN893, un símbolo indescifrable de quién sabe que constelación.
Después de tanto rato, me invadió la ira, y con afán de gloria, me trepé a su trompa y le arranqué el cuerno naranja. Al cruzar el puente lo tiré al río para que nunca nadie pudiera encontrarlo.
Retomé el camino a casa. Después de todo mi equipo había perdido tres a dos y alguien tenía que salir lastimado: una hormiga, un calefón, o un unicornio verde.

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Este texto fue escrito por Nicolás Barrasa, en base a una foto tomada por Ana Gys

Lejos de la luz

2009-12-27T12:56:00.000-03:00

Pero escúcheme, ¿sabe usted lo qué es encontrarlo muerto? Muerto y alsol. Porque no hubiera sido lo mismo encontrarlo sin vida en cualquier parte, lejos de la luz. En cambio… en cambio estaba suspendido sobre el pasto, como un espantapájaros de cartón, con su corteza abierta a la intemperie, regodeándose impunemente, ante la atenta mirada de… ante mi atenta mirada.
Lo pensé dormido, acompasado por el túnel de los sueños pero una vez más me equivoqué. Percibí que estaba muerto porque carecía de sombra. Los muertos no tienen sombra, todos bien saben que la sombra es el reflejo del alma y nada tiene que ver con una proyección corporal.
Sin embargo el sol, el maldito sol no dejaba de acariciar y corromper lo que había sido un hombre, un animal, un todo. Mientras, yo no hacía más que insultar, pero no pude dejar de mirarlo, con la boca abierta como un biombo desvencijado, la camisa a cuadros manchada de aceite, los botines de trabajo, la carne a la deriva, la hoz, el cuervo. Elcuervo que escondía en sus ojos algo más que miel rancia, algo más queun pasado inerte, algo más.
Escapé. Corrí hasta que el sol dejó de azotar los campos, y una brisa fresca se posó sobre la noche. Corrí hasta llegar a la tormenta, corrí hasta aniquilar al sol; al menos, por unos instantes.

Nubes de domingo

2009-12-20T20:06:00.003-03:00

Las nubes plasman su espesor desierto en las hojas sensibles del sol, maravillándose en la codicia absurda de la distancia, de un tiempo que no cesa, de unas manos moviéndose sensiblemente al compás de una batería de sueños, olvidos y mares de sobriedad, de teorías relativas, de seguridades ajenas que no hacen más que obligarnos al miedo de no poder responder a nuestra propia esencia; tan volátil como las nubes, febril como el viento en las hojas, hermosa como una tarde de primavera al aire libre, como la melancolía bajo la alfombra de los domingos, como el sabor de cada mañana sintiéndose viva.

¿Qué es Transfusiones?

2009-12-14T23:11:00.002-03:00

Y si hubiera un sitio, donde los naranjos en flor se regaran solos, las nubes anduvieran en bálsamos y con escafandras, las jirafas escaparan del zoológico para ver una carrera de caballos en Palermo (más vale porque les queda cerca) o una linterna luchara con una fogata para ganar protagonismo.
Y si hubiera un sitio donde todo eso pudiera ser real y dependiera nada más y nada menos que de vos mismo y de tus ideas.
Y si ese sitio hubiera sido creado por una tal y misteriosa Ana GyS, y un susodicho tal como Nicolás Barrasa.
Y si ese lugar cibernético, no fuera más que otro de los artilugios que los miembros de Cruzagramas tuvieran para despabilarte de la monotonía de hombrear bolsas de sueños todas las mañanas.

Y…

Sí, mejor participás!

http://transfusiones.cruzagramas.com.ar

No digo nada más, porque se me escapan las zebras.

A Paula

2009-12-10T21:50:00.001-03:00

A Paula le deseo lo mejor. No sé dónde estará, pero espero que sea muy feliz. Pasaron más de dos años de la primera vez que salimos, y creí sin dudarlo que era la mujer de mi vida. Con esa sonrisa mágica, esa voz dulce y pausada, esa forma de mirar como si a cada paso se sorprendiera. Ya casi no recuerdo ésos últimos detalles, pero a veces, muy de vez en cuando, vuelven a mí.
Paula me dijo que no, obviamente. Por lo tanto, el que no quiera leer historias tristes, no lea ésta. Puede leer cualquier otra, ya que en general mis historias son felices; felices e irónicas, ya que mi literatura no es para amargar, sino para distenderse y reflexionar de vez en cuando.
Creo que estoy escribiendo para sacarme un “peso de encima”.
No me arrepiento de nada. Sé que mis universos son falaces, que todos los textos aquí presentes son el decantar de una imaginación que no descansa. Sin embargo Paula existe, o existió. Voy a recurrir de nuevo a esa caja de artilugios mentales, y a confirmar: Paula ya no existe.
Existió en un agosto de estudiante. Un agosto de primavera, angustia por exámenes y desgano. Y así como el viento puede apagar una llama, una brisa puede reavivarla. Sentí esas ganas incontenibles de convertirme en un niño adulto por primera vez.
Existió, el día que decidí abandonar mi egoísmo, queriendo dar lo mejor. Quizá se torne extraño tener que reconocer que quise ser mejor por otra persona. En general mi autoexigencia se ocupa de fijarme esos parámetros. No fue así, me empeñé en dar hasta lo que no tenía, a pintar las olas del mar en nubes de madrugada, o repartir sombrillas blancas y negras como el sol.
Pero bueno, el tiempo corre, y analizándolo a la distancia, aprecio que haya pasado por mi vida. Me hizo sentir débil, y lo agradezco. Destruyó mi plano de aparente insensibilidad y me permitió empezar un mundo que conocía, pero que se mantuvo estático por mucho tiempo.
¿Qué más puedo decir? Sí, la amé, me puedo dar el gusto de decirlo a los cuatro vientos, porque fue la mujer más hermosa (en todo el sentido de la palabra) que conocí, con quien compartí poco tiempo, pero que pareció una eternidad. Repito, me dijo que no.
Es difícil aceptar que nunca más te voy a ver, o que nos encontraremos en alguna heladería de Olivos, para evitarnos, como si un “hola ¿cómo estás?” fuera dañino; o quizá para que me contestes un indiferente correo electrónico a cuenta gotas; o para que cuando piense en Florida no recuerde Estados Unidos sino que inevitablemente surja tu nombre cerca de Vicente López, o en Pilar.
A veces, darlo todo no es suficiente. Yo no me guardé nada. Quien se guarda las cosas, es porque no sabe compartir.
La historia está cerrada, hoy por fin te olvidé.
Soy un niño adulto.
Me voy a jugar.

Quiero una novia colorada

2009-12-05T18:12:00.002-03:00

Esta carta en realidad, es una especie de súplica. El objetivo, para no demorarlo demasiado es el siguiente: quiero una novia colorada. Y punto.
No puedo quejarme en cuanto a las mujeres que he tenido a mi lado; aunque prácticamente no haya querido a ninguna. Sin embargo, soy de los que piensan que las mujeres tocan en suerte. Rachas, no tiene que ver con otra cosa.
Las coloradas son tan hermosas, con esos labios carnosos, como si hubieran sido esculpidos en exclusiva para ellas. Las pecas me gustan también, pero no demasiado.
A los morochos en general nos gusta lo exótico y las coloradas son el punto justo.
Así que dejo libre este espacio que me ha cedido gentilmente la gente de Blogger, para que de una vez por todas se me dé. Me comentaron que sin ningún problema las chicas que cumplan con estas características, pueden anotarse y dejarme tantos mensajes como quieran.
Retomando la descripción, otra cosa que me atrae de las coloradas son las patas (o debí decir “piernas”): fuertes, estilizadas, listas para la lucha.
Me viene a la mente una colorada que salió un tiempo con un amigo: era increíble, y según sus dichos, ordenaba el hogar y dejaba todo impecable.
Al margen de todo lo expuesto, tampoco quiero mentir, busco algo pasajero. En el fondo no sé si podría soportar una colorada, en general son de tener carácter.
Además, salvo en invierno (estación en la que puedo relajarme), mi vida se ha tornado una sucesión de trabajos. Es sabido que ninguna mujer (menos si es colorada) está dispuesta a soportarlo.
Pero no me resigno, sé que me sobran cosas para dar… O quizá, en lo profundo de mí, ya no soporto más este hormiguero.

Anónimo

Dejo un link con mi foto para las posibles interesadas:
http://www.livescience.com/images/ig47_ant_Dinoponera_02.jpg

Un grillo amarillo

2009-11-24T21:20:00.001-03:00

Hoy puedo levantarme y decir: los grillos son amarillos. Sería un ejercicio simple de rima. Y no estaría mal, teniendo en cuenta que los grillos son verdes, al menos la mayoría que conocí.
¿Y si los hubiera amarillos? No, un grillo amarillo sería demasiado, es sabido de la soberbia de los grillos, imaginen, un grillo amarillo. Depende también la gama del color, no es lo mismo un amarillo pastel hormiga que un amarillo patito chillón.
Ahora pensándolo bien, ¿que pasaría si hubiera un grillo amarillo que decidiese vivir en un hormiguero? Claro, las pobres hormigas deberían modificar la estructura hormigueril, hacer túneles más anchos, trabajar el doble trayendo más comida y además vestirse de amarillo, para adaptarse a la moda claro está.
El problema radicaría, si el grillo, en su afán déspota y amarillento, pidiera teñir el hormiguero de amarillo. ¿Qué pasaría entonces si un grillo amarillo exigiera a hormigas amarillas, que tiñan el hormiguero de amarillo?
Podría pasar teniendo en cuenta estas circunstancias, que más de un grillo quisiera convertirse entonces al amarillo. Y si me apuran un poco diría que todos los grillos del planeta de los grillos querrían convertirse en amarillos, y llegaría un momento donde los grillos verdes estarían sólo en museos de ciencias naturales, y nadie los recordaría ya.
No faltaría sin dudas un grillo, con bigote amarillo, que considerara a la nueva raza amarilla como superior, y quisiera exterminar el verde, el negro, el rojo, y cualquier otro amarillo que se pareciera, menos puro al de él.
Con una oratoria a prueba de resistentes, conquistaría la voluntad de millones, haría periódicos amarillistas, teñiría de amarillo el color de la sangre, y empezaría la guerra. Una guerra con trincheras de pasto entre amarillo y verde, entre grillos amarillos e insectos verdes, con almas del mismo color, peleando a muerte.
Habría campos de prisioneros de color, en hospedajes amarillos, comiendo comida amarilla, bebiendo agua amarilla.
Se celebraría como fiesta patria en el mundo de los grillos, el día que un grillo se tiñó de amarillo, y en su afán de purificar su amarillismo ficticio, creo un ejército de amarillos seguidores, quienes en el afán de creerse puramente amarillos, terminaron con el mundo de colores.Hoy puedo levantarme y decir: los grillos son amarillos. Pero nada más de esta historia va a ocurrir, la naturaleza no es tan estúpida. Los grillos son verdes.

Que los cumplas Feliz "Los UniVersos Falaces"

2009-11-17T23:33:00.003-03:00

Hace un año, para ser más preciso unos 365 días se inauguraban Los UniVersos Falaces.

Demás está decir el agradecimiento a todos los que han pasado, de diferentes países: Argentina, España, Estados Unidos, México y tantos otros.

Agradezco en especial al grupo literario Cruzagramas, del cual me siento orgulloso miembro.

Quiero destacar, que el blog me ha acompañado en un año de crecimiento, y en particular me ha posibilitado compartir y ser parte por unos minutos de vidas ajenas.

Cada mañana me levanto, de buen o mal humor, no importa. Sé que voy a escribir, aunque más no sea una línea, y en ese espacio donde aparecen letras, yo soy feliz.

Nicolás Barrasa

Donde nací

2009-11-15T20:34:00.000-03:00

Nací donde la estepa se une con el mar, un lugar al que el arco iris no llega, donde la soledad es la mejor excusa para no sentirse solo, donde el amargo sabor de la eternidad marchita sus estrellas de barro y aparece tallada en las costras de un esqueleto con plumas, de una media luna entera; de una madrugada fértil.
Nací en un hospital.

El llamado

2009-11-07T19:49:00.002-03:00

Un llamado inconveniente, agita recuerdos esparcidos sobre el paño gris del tiempo. Las madrugadas se repliegan. Te extraño. Dice el pronóstico que las nubes colmarán el cielo en un mar de lágrimas contenidas. Mientras, tu naturaleza se expande como el cantar del grillo, como el suave deslizar de hojas al caer por el trampolín del viento. Te extraño. Aunque todas las voces del mundo iluminen los vórtices de cristal, la primavera no podrá revertir este ocaso. Tengo miedo, te extraño. Si sólo hubiera un destino sideral desprovisto de imágenes, colmaría el universo de sonrisas de arena. Malditas las agujas de ese engendro que decide hacernos envejecer, que nos plasma su látigo de simetrías, que nos hace rogar su lentitud.
Benditas. Las agujas. Que nos hacen olvidar.

Sobre vivir

2009-10-27T20:59:00.000-03:00

He decidido vivir
Y he sido mi vida
Como seré mi muerte
No cuando yo decida
Sino cuando Él determine
Que mi magia deje de jugar

Inviernos (por Matías Camigliano)

2009-10-20T22:38:00.006-03:00

"A veces el invierno puede ser tan crudo en el corazón,
que imaginás,
nunca volver a sentir aquel calor.
Todo se transforma en algo que no fue.
Y que definitivamente no es.
Difícil entender,
cuando caminamos por las tres cuadras que dura el olvido,
sin mirar a los lados al cruzar"

Matías Camigliano es uno de los escritores con los que tengo contacto vía web. No lo conozco en persona, pero compartimos esa magia que se genera cuando se comparte una gran pasión, en este caso, la escritura creativa. Él me propuso la idea del intercambio, y la verdad me pareció espectacular poder compartir de este modo una publicación, la vida se trata de esto, de compartir.

Podés leer más textos de Matías en http://www.matiascamigliano.com.ar/ - "El rincón de los que ni la ven pasar".

El poder, un rejunte de letras

2009-10-18T20:40:00.002-03:00

Llegué temprano a la oficina y mientras tomaba un café, se me dio por centrar la vista en la computadora; más concretamente en el teclado. Hecho en China, en apariencias frágil, vulnerable. Lo analicé y llegue a la conclusión que era mucho más que un rejunte de letras; un universo insondable de posibilidades.
Todas las palabras del mundo se escriben con letras. Todas las cifras del mundo, con números.
Vi pasar mi vida escribiendo en él y resolví que no podía existir tanto poder amontonado.

Tres carabelas y un Octubre de sombras blancas

2009-10-11T01:16:00.003-03:00

Las sombras no siempre fueron oscuras. En el pasado las hubo blancas; blancas y poderosas como la corteza del sol, como la energía irascible del mar, como el libre albedrío del viento.
Tamaño poder creían detentar que arrasaron continentes desconocidos, privando a sus seres de color. Extirparon el rubor de sus sonrisas, los tintes de su tradición, la fuerza de sus cultos, la madre tierra donde residían y el claro de sus constelaciones.
Tamaño poder creían detentar que inventaron el color de la sangre, y fue rojo; inventaron el color de la dominación, y fue blanco a su imagen y semejanza; inventaron el color de la ambición, y fue dorado; inventaron el color de la esclavitud, y fue de varios colores.
Con más de quinientos años, ésas sombras han envejecido, dando lugar a otras sombras, a otros continentes, a otros abismos, y sin embargo, no han podido imaginarse nunca el color de la paz y la felicidad.
Quizá, para esas sombras blancas, algunos colores no existan.

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Otros textos Cruzagramísticos alusivos al tema

http://cruzagramas.com.ar/2009/10/once-de-octubre-el-ultimo-dia-por.html

Veneno de urbanidad

2009-10-03T22:25:00.000-03:00

Las grandes urbes son tesoros a la deriva
escombros humanos sin identidad
sollozos de un bandoneón que no tiene sílabas
que duerme sin soñar
y se acomoda cada mañana
para darse otra oportunidad.

De alfiles y de odios

2009-09-27T00:23:00.002-03:00

Quisiera poder odiar, regodearme en la soberbia de los que matan, romper narices a la madrugada, desvestir al sol, desafilar el brillo de las cornisas. Destruir todo lo que no forme parte de mi mundo de almidón, de semillas de girasol en penumbra, de caramelos que marquen horas a medias.
Ya no recuerdo el odio, no es más que una imagen ambigua; un par de ojos desmembrados a la deriva con pupilas mutiladas. No hay refugio, ni brazos contenedores, ni espuma de mar, ni crisantemos marchitos.
Quisiera poder odiar y sólo me queda el juego, la vida en casillas blancas y negras; y la escalofriante condena de moverme en diagonal.

UniVersos nocturnos

2009-09-20T19:17:00.002-03:00

Apago la noche
para sepultar un sueño
entre máscaras blancas
como el mar
dulces como la primavera
Falaces
como los UniVersos que se me dan por escribir

Último momento: colocan semáforo para prevenir accidentes

2009-09-17T20:25:00.001-03:00

Debido a la cantidad de accidentes producidos en los últimos días, los trabajadores de la Dirección de Vialidad en Cerros, decidieron colocar un semáforo en la intersección de las pistas Tronador y Mau-Mau, del cerro Catedral.
Las obras comenzaron luego de haberse recibido serias denuncias indicando el sector de referencia. A pesar de los trabajos realizados en torno al mantenimiento de la nieve, hasta la fecha había sido imposible la organización del tráfico.
Varios esquiadores se vieron perjudicados, cuando el pasado martes colisionaran dos trineos, provocando momentos de incertidumbre y agitación. El cruce de las pistas debió cerrarse por un lapso de dos horas. Por fortuna no hubo muertos, sólo un siberiano con heridas graves que fue trasladado de urgencia e internado en terapia intensiva; y otros tres con heridas leves. Los testigos afirman que uno de los trineos avanzaba a gran velocidad por la mano contraria. Según los dichos de un cóndor, el conductor del trineo venía alcoholizado y no llegó a percibir una rama, que provocó la modificación de la trayectoria y el posterior choque. Cuando se lo intimó a prestar declaración en la sede de la Superintendencia, se mostró indiferente y no pudo ser demorado por las autoridades, ya que se dio a la fuga.
Afirmó el secretario general que el semáforo contribuirá a la seguridad, provocando la reducción instantánea de los accidentes. Hizo notar que no se trata de un aparato ordinario, sino que, teniendo en cuenta las circunstancias y la imposibilidad de conseguir energía eléctrica en tales alturas, se ordenó traer directamente de Aspen un semáforo con paneles solares. Agregó que si bien efectivamente fue instalado, los paneles solares estarían demoradas en la Aduana.

Tres brevísimos sobre mi forma de conducir

2009-09-11T00:02:00.001-03:00

Advertencia preliminar: cualquier semejanza con la realidad, es pura coincidencia.

- Dijo un ex amigo mientras subíamos a la autopista, a la altura de 9 de Julio: “Bajá la velocidad, parece que estuvieras entrando al circuito de San Marino”.

- Dijo algún familiar cercano: “Y si maneja el coche como si fuera un auto de rally”.

- Reflexión excusatoria: presento mi descargo público ante los reiterados, persistentes y maliciosos ataques hacia mi forma de conducir. Quizás no todos lo sepan, pero sufro de un mal irreparable, lo que en latín se denomina “tobillus pesadus”. Hasta el día de la fecha no se ha encontrado cura. Es probable que si la hubiere, no fuera efectiva. Eso espero.

Quedarse hasta tarde

2009-09-05T20:14:00.001-03:00

Otras noches habría aceptado el riesgo y me hubiera quedado hasta tarde; hasta cualquier hora, sin importar que hubiera un día después. Cuando se enciende la lámpara y aparecen las palabras ya nada importa: todo es absolutamente incierto y hermoso. Pero hoy no estoy dispuesto a arriesgarme, a que corran por mis venas palabras que no pueda controlar, empezar correr y que me alcance un verso, o que intentar dormir no sea más que un cuento.
La ansiedad pesa y los ratones no quieren acostarse. La humedad guiña su ojo difuminado en señal de aceptación. Las condiciones están dadas para que sea una noche magnífica. El viaje es largo y las posibilidades son infinitas: a veces toca bajar y buscar migajas de oro en el fondo de “mi peor yo”, del más aborrecible. En oportunidades ocurre todo lo contrario: los dedos se mueven como si fueran el piloto automático del alma, canalizando el todo hermoso que llevamos dentro.
El problema es la maldita incertidumbre, de no poder optar, de no tener riendas de dónde tirar si la noche se lleva la cordura a cuestas, dejando al desnudo a un pobre infeliz, al mejor de todos o a ninguno de los dos.
Pero hoy… hoy sencillamente no puedo. Prefiero ir a dormir.

Las ventajas de no vivir en sociedad

2009-08-31T02:09:00.002-03:00

Aristóteles dijo “aquel que no puede vivir en sociedad y que en medio de su independencia no tiene necesidades, no puede ser nunca miembro del Estado; es un bruto o un dios”.
Deduzco que ser un bruto tiene, por lo tanto, ciertas ventajas.
Deduzco que ser un dios, también.

Reflexión en el zaguán

2009-08-25T20:36:00.000-03:00

Seguimos vivos porque todavía no hemos muerto
Y si sólo mueren los cobardes
Me contentaré de estar aquí por toda la eternidad
Para esconder mi cobardía
En algún zaguán

Niño de Nuevo

2009-08-20T14:25:00.000-03:00

Basta de todo, hoy quiero ser un chico otra vez.
¿Me preguntan por qué? Porque lo necesito. Y así como otros necesitarán tantas cosas, yo necesito ser un chico. La niñez es el mejor mundo para vivir. Ya no me importa ser adulto. Quierovolveravestirmeconelguardapolvoquetodavíallevaminombrevolveratirarmedeltobogánvolveratirareltobogányjugarylevantarmealamañanasintiéndomeelmáspoderosodelmundoeiradormirtempranoyandarencalesitasyjugaryquemequieranyquemecuidenyquemeleanyleercuentosytenerquepedirpermisoparairalbañoquelabañeraparezcainmensayviajaralanieveyjugaryllorarlibrementeysoñarasergrandesinserloyaprenderaescribiryatenerabuelosyreíryteneramigossaliralrecreohacerlatareatomarlecheconchocolateyodiarlasalsablanca. Y jugar.
Que no me cueste la imaginación, que sea cosa de todos los días.
Ojalá pueda alcanzar la sortija.

Suburbios Atemporales

2009-08-16T22:26:00.002-03:00

Él buscaba con toda naturalidad una suerte de evasión. Pretendió lograr una analogía entre su ser y la gran metrópoli, indagando presagios que señalaran huellas de humanidad. Los indicios de la ciudad son otros; pero, en el fondo, funcionan de la misma manera: las calles, los sueños. La vida vertiginosa se asemeja al microcosmos que albergamos en nuestro interior. El pasado y el futuro debaten su preeminencia. Todo pasado está igualmente lejos, enterrado en algún recóndito paraje del plano metafísico. No existe ningún escape a los designios del tiempo. El futuro es incierto, anárquico, fatal. Empezó a pensar que nada tenía sentido. Su alma quedó deshojada, vulnerable; como las ramas de un árbol en otoño. Cuando me encontró, accidentalmente, un escalofrío corrió por mi espalada. Sentí que me miraba como si me pidiera algo. Sabía perfectamente que yo de ningún modo podía ayudarle. Quizá nadie podría. Sin embargo, a pesar de sus ojos de cristal opaco y su físico maltrecho, tenía un aspecto algo mejor que el día anterior.

Y por eso

2009-08-06T14:11:00.002-03:00

Te miro y la verdad es que no esperaba encontrarte. Para ser franco, pensé que ya no existías, que eras una sombra; un recuerdo hostil en algún punto de mi alma. Probablemente me empeciné en evitar tu persona, como si escapando hubiera salida. Pero así como la mentira tiene patas cortas, el que escapa lleva en su ser una especie de melancolía persecutoria, un vestigio de esclavitud innegable. Se sumerge en búsquedas continuas, tratando de aliviar su pena. Persiste hasta que la realidad se mofa de él, riéndose en sus fauces, para lograr su desenlace en el momento indicado. Como ocurrió en este encuentro, casual, causal, inevitable.
No me creo un cobarde. Las cosas no pueden ser de otra manera y ambos no podemos convivir en este abismo. A veces me pregunto si este juego ha servido para algo. Y me avoco a destruirte, a extirparte de mi eternidad por siempre. A pesar de ello, hay algo en tu mirada que le hace cobrar sentido a mi vida.
Te extraño. Las horas transcurren como tenues destellos de viento acorralados, mientras mi boca se derrite en las extrañas grietas del corazón, buscando tu cintura.
El tiempo es un margen cruel donde ya no puedo deslizarme sin tu abrigo, sin tu voz. Mi atención se cierne en tus fotos, que a pesar de todo me persiguen e iluminan mi historia; una historia en la cual por algunos instantes soñamos juntos.
Yo hubiese sido capaz de viajar al fin del mundo, de hacerle frente a los elefantes que sostienen nuestro minúsculo universo sólo por ganarme tu sonrisa.
No, no es verdad, esos elefantes no existen; y vos… definitivamente no vas a volver.

Cuando

2009-08-02T19:39:00.000-03:00

Cuando
se te caigan lágrimas
de los bolsillos
recordaré
el sonido de tus manos
las huellas de tu intimidad
esconderme en la nariz
para que tu boca no me tome
desprevenido
A estirar la piel
para refugiarme del frío
y de tu calor
de tu naturaleza
abstracta
a la intemperie

recordaré la alfombra

la alfombra
y mis lágrimas.

A no perder los estribos

2009-08-01T17:45:00.002-03:00

Se cansaron de repetirle “No vayas a perder los estribos”. Nunca le avisaron que lo más importante era no perder el bozal.

Tres brevísimos sobre la Gripe A

2009-07-28T02:05:00.003-03:00

- La Gripe A trajo aparejada la cura de una cantidad inestimable de paranoicos previsores. Afortunadamente para los psicólogos y demás profesionales del ámbito de la salud, se han creado nuevas patologías. A veces es necesario que el público se renueve.

- Por la disminución de las ventas, los diarios más importantes de la República han tomado la siguiente decisión: para no aburrir a los lectores de ahora en adelante le cambiarán de nombre a la famosa gripe A. Dentro de las posibilidades que se vienen manejando están: “Gripe flogger”, “Gripe dark”, o “Gripe Pocho la pantera”.

- Con la gripe A las prioridades han cambiado. Léase a continuación la lista que preparó un sujeto que no quiso manifestar su identidad:

1) Plantar un árbol (hecho)

2) Escribir un libro (hecho)

3) Tener un barbhijo

Hospital de los tiempos

2009-07-21T00:45:00.002-03:00

En el hospital de los tiempos duermen las hojas de un mar fugaz e insaciable despoblado de misterios y noches, fastidioso y noctámbulo,

Convaleciente

Cómo escribir - Dedicado al Maestro Roberto de Vicenzo

2009-07-18T17:57:00.001-03:00

Me parece haber descubierto hoy cómo escribir. Quizá sea tarde, pero más vale menos nunca que tarde. La mecánica es simple. Como primera medida hay que conocer las letras, eso es prácticamente imprescindible. Ellas son comparables con las mínimas hojas de un jacarandá. El segundo paso es, en base a las letras, aprehender a armar las palabras que serían como las ramas del ombú.

Una vez que tenemos hojas y ramas, podemos empezar con el arte de la escritura. Colocamos tímidamente una letra después de otra y una palabra después de otra y así infinitamente vamos desordenando nuestras vidas en un soplo interior de genialidades, barrabasadas, sueños y ambigüedades varias. El tronco se va formando con migajas nuestras que se desparraman sobre las barbas, panzas y atmósferas de los lectores, que ya no serían el tronco, sino un retoño. La idea es que el retoño florezca, obviamente. Puede pasar que se marchite, pero ¿a quién no se le marchitó un retoño alguna vez?

Dependiendo del modo y la extensión de lo que hayamos escrito, podemos lograr una flor comparable con una poesía; un bonsai o microrrelato; con suerte un cedro equiparable a un cuento y quizá con demasiada energía, dedicación y oficio una novela o sequoia.

A veces uno se disgusta con lo que ha logrado. Las cosas no son mágicas; en general no salen de un día para el otro. Para casos como esos se recurre a incendios forestales o tornados que arrasan con el mundo de papel, extirpándole el dolor de la errónea tarea cumplida. Pero como particularidad a tener en cuenta, hay ciertos árboles como las palmeras que reciben buenamente los incendios, otorgándoles éstos nuevo vigor y entusiasmo, así que en caso de suceder algo por el estilo no deben preocuparse, hay que seguir y seguir como lo haría una ola contra las rocas, un sol naciente o un tenista fanático contra el frontón.

Reconozco que me extralimité, quien haya leído hasta este punto pensará que escribir conlleva demasiados riesgos y quizá no esté dispuesto a tomarlos. Seguro, como todo en la vida trae aparejado un peligro. Lo más riesgoso de escribir es que uno se topa con “uno mismo”, y para algunos puede ser un verdadero problema.

Cuando te encontrás con vos mismo te examinás como si fueras un agente externo propenso a invadirte, y da miedo meterte en tu interior, porque es ahí, en el fondo de tu agujero donde estás de verdad, parado, sentado; vivo. Y cuesta reconocer que estás vivo, que tenés una vida por vivir, gente que te quiere, enemigos, ropa en la terraza que juntar, obligaciones que cumplir, una familia que alimentar, un perro que está ahí para hacerte fiesta eternamente, un palo borracho que veías camino a la escuela y que ya no ves más o no notás más, un abuela que te lleva a la plaza y a ver los trenes que cargan a la estación, un abuelo que te dejó pero que no se fue nunca, una voz que te dice que está la cena, una voz…

En fin, me puse sentimental y no corresponde. Lo hermoso de escribir es que mediante un pedazo de papel amorfo, tinta corrida, negrita, cursiva, o la tipografía que se te ocurra, podés emocionar a alguien, te podés emocionar a vos mismo, podés crear vida, podés herir sin matar, empezar de nuevo y lo más importante: podés ser feliz.

Dedicado al Maestro Roberto de Vicenzo, que dijo alguna vez refiriéndose al Maestro René Favaloro algo parecido a esto: “yo no me considero importante, alguien importante fue Favaloro que salvó vidas. Yo no salvé vidas, alegré vidas”. Y estimado Maestro, a eso quiero dedicarme. Maestro alegrar vidas es, y lo digo humildemente pero con toda seguridad, salvarlas.

Desvaríos II

2009-07-15T13:06:00.001-03:00

Yo seguía mirando la simetría
perfecta
de la madrugada sobre tus curvas,
la simetría
perfecta
de una madrugada,
la perfección
en su simetría tridimensionalmente opuesta a la noche
y a la madrugada
al sabor y al placer de un remolino de párrafos

de sonetos sin letra

y de un corazón.

No me sale escribir

2009-07-10T22:40:00.003-03:00

Hoy no me sale escribir ni una palabra ni un remolino ni una muerte en el desván ni un desvío de idioteces ni una locura ni un soplo de papel ni una amargura.
Parece que las musas resucitaron hoy para otro y no para sí,

No para mí.

Hoy no me sale escribir; no puedo

Premio del Concurso "Cuentos a Medida" - Texto "Luna en Clave" - Pauta ganadora por Vanesa Giordano

2009-07-06T01:18:00.000-03:00

Pauta: que interactúen una daga china de un emperador antiguo, con un confite de chocolate, y una pata (animal) que canta opera, y que en algún momento también aparezca la cara de la luna. (Vanesa Giordano – CRUZAGRAMAS)

Luna en clave

En la antigüedad los hombres le temían a la luna. El reflejo de su cara de cristal resplandeciente opacaba las noches sembrando el desconcierto. Los mundos se encontraban sesgados en una diáspora bipolar, donde los únicos límites estaban fijados por la soledad y la incomprensión manifiesta.
Se profesaba un miedo atroz y los ojos eran elevados al cielo en búsqueda de una respuesta; de una plegaria.
En las tierras orientales, un emperador siguió los consejos de un anciano, quien había afirmado que de acuerdo a cálculos astronómicos, la única salvación para su raza sería generar un vínculo con los espíritus de la noche. Dichos espíritus residían según su juicio en el planeta lunar, a una distancia aproximada de trescientos mil Kixiones.
Al emperador le llevó tiempo comprender, y ante su negativa, el anciano argumentó que la luna debía notar la presencia de su pueblo, y una vez logrado ese objetivo, se liberarían de la opresión y volvería la paz tan añorada.
El emperador decidió construir simbólicamente una muralla, con ladrillos de almas, lágrimas de esplendor, cenizas de sombras, como un gran puente espectral hacia el tan mentado astro de luz.
Una vez concluido el proyecto, lejos de mostrarse indiferente, la luna iluminó hogares, campos y templos, ya no con labios opacos, sino con rayos de tibieza cósmica. Como reafirmación de la alianza establecida, en el Valle Juang He, reflejó sobre el espejo del lago la siguiente profecía:
“En estas tierras nacerá un animal sagrado, cuya voz podrá estremecer hasta el corazón más hostil, doblegar la tiranía y evitar por sí todos los males de este mundo. Pero para que éste augurio se cumpla, será necesaria la muestra de compasión de un justo entre los justos”.
Desde esa noche, los habitantes del pueblo esperaron con ansias a esa fabulosa criatura. Algunos aventuraban que sería el mismísimo fénix; otros creían fervientemente en la aparición del famoso ser de las cavernas llamado minotauro.
Transcurrieron más de quinientos años, y el presagio no se había cumplido aún. La desolación se adueñó de los seres hasta que una noche, en un humilde corral de aves nació una pata con una característica peculiar. Si bien su plumaje era acorde al de sus pares, su pico se mostraba defectuoso y a medida que fue creciendo adoptó la forma de una clave de sol. Mientras los demás patos se circunscribían a hacer “cuac-cuac”, ella utilizaba su voz de un modo excelso, tan diferente al tono vocal humano, que el rumor de su existencia logró traspasar los límites de oriente.
El emperador, a pesar de las guerras con la tribu Mongol, accedió a recibirla en su palacio imperial, juntamente con su propietario. Miao Xien viajó tres días para llegar a la fortaleza gubernamental. Fue alojado en uno de los innumerables cuartos para huéspedes y tras horas de espera fue convocado al patio central. Con la pata en los brazos, se apersonó e hizo una reverencia frente al emperador. Evitando mirarlo a los ojos, la apoyó en el suelo y retrocedió unos pasos. El emperador giro alrededor del animal, y notó su maravillosa deformidad, ése pico amorfo, ambiguo, cruel. Sacó repentinamente su daga dispuesto a darle muerte. Mientras se inclinaba escuchó una voz que le rasguñó el alma y quedó suspendido por unos instantes en un abismo sin tiempo donde el bien y el mal se fundieron en un mar de certezas y comprendió que ésa voz, llevaba la vida en sí misma.
Cuenta la leyenda que la pata, apodada “Dafne”, viajó por universos falaces, mundos reales y continentes ambiguos, acompañada por su comitiva real. El último dato fehaciente que se tiene de su existencia nos remite a Florencia, actual Península des Itales, donde un día antes de morir brindó su último concierto. Ésa noche su insuperable repertorio logró que la luna se ruborice, y fue naranja y fue sonrisa y fue sol.
Sí, ya lo sé, me faltó el confite de chocolate, pero bueno, nadie es perfecto.

Pautadora Intelectual: Vanesa Giordano -

(http://laldeadelalma.blogspot.com)

Autor: Nicolás Barrasa

Finalizó la votación de "Cuentos a Medida"

2009-06-29T10:21:00.005-03:00

Antes que nada quiero agradecer a las participantes y a todos aquellos que han colaborado con su voto.
Los resultados son los siguientes:

Participante Nº 1 Vanesa (CRUZAGRAMAS) 24 votos
Participante Nº 2 Beatriz (CRUZAGRAMAS) 14 votos
Participante Nº 3 Cuenta Cuentos (Foro Sololiteratura) 11 votos

Por lo tanto, y teniendo en cuenta que las matemáticas no son exactas pero si concretas, la ganadora es la participante Nº 1.
La pauta propuesta por ella fue la siguiente: "que interactúen una daga china de un emperador antiguo, con un confite de chocolate, y una pata (animal) que canta opera, y que en algún momento también aparezca la cara de la luna".
La fecha de entrega para el "Cuento a Medida", será el día lunes 6 de julio de 2009 a las 00:00 hs. Además, como establecían las bases del concurso tiene en concepto de premio accesorio un libro a elección. En caso de que quiera hacer público el título del mismo dispone del espacio habitualmente destinado a los comentarios.
Muchísimas gracias a todos, y en especial a Vanesa, Beatriz y Cuenta Cuentos.

Si quieren leerlas, pueden hacerlo en:

Vanesa: http://laldeadelalma.blogspot.com/
Beatriz: http://beaficionaria.blogspot.com/
Cuenta Cuentos: http://sololiteratura.creatuforo.com/ (Foro en el que es "forera ilustre" y muy recomendable para aquellos que quieran darse una vuelta)

Nada más, creo que esto ha sido todo por el momento!

Saludos

Hoy vivencié un accidente

2009-06-26T23:51:00.000-03:00

Hoy vivencié un accidente
Una locomotora chocó con mi cordura,

Quedé en el piso,
Abatido.

Lo que más me apena,
La locomotora no sobrevivió.

Tres brevísimos sobre las mentiras

2009-06-24T14:22:00.001-03:00

- Hay que desmentir el dicho “las mentiras tienen patas cortas”. Es una falacia afirmar tengan defectos físicos. Los que conocemos a fondo el asunto sabemos que usan escarpines. Ese calzado tiene una única contra, si bien mantiene caliente el pié, da lugar a resbalones.

- Lo interesante de las mentiras es que se dividen en distintos géneros. Puedo citar: piadosas, blancas, que matan, inocentes, etc. Igualmente, para quienes no son susceptibles a los cambios de moda, las hay también “corte clásico” (llamadas “regular fit” por los gringos).

- Es típico del hombre atribuirle a cosas abstractas, como lo es una mentira, rasgos propios de la miseria humana. Por esa cuestión los héroes no mienten, escriben su propia historia.

Explicaciones

2009-06-22T17:14:00.001-03:00

A la orilla de una madrugada recordé que las sutilezas nunca fueron mi estilo.

¡Felíz cumpleaños a mí!

2009-06-19T13:22:00.000-03:00

Hoy estoy celebrando el vigésimo sexto aniversario de mi nacimiento! Por lo tanto hoy estoy cumpliendo un cuarto de siglo y un año, o sea 26 años.
Viene siendo un año muy bueno, de crecimiento, así que les agradezco a todos los que se han dado una vuelta por Los UniVersos Falaces.
Los dejo, me voy a festejar!
Un saludo!

Yo no creo en conejos evangelistas

2009-06-17T12:56:00.003-03:00

A los que como muestra de suma generosidad reenvían forwards:

En primer lugar les agradezco profundamente el acto desinteresado, altruista y moralizador, del envío de informaciones tan esenciales para el desarrollo de la vida humana.
En segundo lugar quiero hacerles notar algunas particularidades en las cuales realmente no estoy interesado, para que no pierdan su valioso tiempo reenviando mails que efectivamente no leeré. No creo: que por un simple mail pueda donar un centavo para solucionar la erosión del monte Kilimanjaro, o que mientras más reenvíe una simple cadena no me caerá un rayo de Zeus o evite que el propio Anubis se personifique en mi baño durante una placentera ducha. Tampoco me interesa si en Panamá nació un elefante siamés, si en Polonia dejan jeringas infectadas en los cines, si se perdió de vista el payaso Muralito y gracias a un glorioso mail se van a poner afiches en la calle Corrientes que digan: “Missing Clown, se perdió el payaso Muralito”, o si con un centavo de mail donó un jabón de glicerina, un libro para la incineración en una junta nazi, un control remoto, una balsa inflable, un magi-clic, una lupa, el pensador de Rodin, la Cibeles, el esmalte rojo de la Plaza Roja, o si aporto un Rolex para que el bueno de Michael Jackson se pinte la piel de amarillo y se achine los ojos, o regalo un soplete aurico que pueda volver a la vida a Walt Disney, o que una cigüeña parisina me traiga una IBM de regalo, o que mientras más reenvíe un mail pueda subvencionar una carrera de grado destinada exclusivamente a Susana Gimenez para que comprenda por fin que los dinosaurios estuvieron vivos hace unos leves millones de años. Tampoco me importan los paisajes, las presentaciones en Power Point del “amor en tiempos de los pingüinos”, los ositos, los nenes que nacen con tentáculos y la correspondiente advertencia de que mi mail contribuirá a que usen morfina cuando se los extirpen, o que se funda la General Motors de Guyana Francesa, o que el monigote de la figura presidencial sea monotributista, o que Moria Casán le done sus órganos a Graciela Alfano.
Por último, no creo en los conejos evangelistas. Anda circulando un video trucado en el cual se muestra a un conejo dando un sermón. No se engañen, estoy al tanto que ciertos evangelistas son convincentes, pero en el fondo todos sabemos que los conejos son muy malos oradores.

Desvaríos I

2009-06-12T17:43:00.001-03:00

Un hombre, espera que una sala no se lleve la dignidad de aquel que espera una dignidad. Desesperado ante la incertidumbre del tiempo y un timbre y una puerta y unos sillones incómodos y un televisor de noticias, y una enfermera, y un nene que da vueltas infinitamente ensuciando las paredes empapeladas, mientras la espera se hace esperar y él está solo ante la magnitud impredecible de cuatro paredes que debaten acerca de su propia cuadratura, mientras las muecas en pausa de los corazones dilapidan sus ansias ante la triste apariencia de no mostrarse pálidas ante la mirada de la pila de revistas destartaladas, ante la alfombra, ante las muelas remendadas, las paredes de papel y el sonido de un. Y el nene inmortal sigue su proeza de nubes inventadas ante la absurda observación de una mirada, en las caras de papel de quienes ya no pueden hacer otra cosa, que estar, que denigrarse al no ser de un tiempo indefinido para predecir el momento exacto, que nunca se da con exactitud, y los nenes son incansables y las madres no prestan demasiada atención, mientras los codos sostienen cabezas de esfinges ante el sopor de un hombre que está solo, no solitario, solo pero con soledad compartida ante la tibia inocencia de un inconsciente a la deriva de…
- Que pase el que sigue

Labios Desérticos

2009-06-09T12:19:00.002-03:00

El abrigo de tu boca,
Me provocó un desierto
De primaveras sin fortuna,
De atardeceres febriles; sin sol

Y sin pretender colacionar,
Me estremezco en mi pena,
Para negociar la duda
De tu absurdo renacer.

Te pretendo olvido,
Sabe bien que no te evoco en vano,
Necesito de tu embriaguez,
Para detener el deshielo de mi rostro,
Que ya no es mío en su todo,

Sino,
Que pertenece en su esplendor

A otra boca.
A otros besos…

A otros versos.

Monólogo del cobarde

2009-06-01T19:38:00.001-03:00

Sos un cobarde. Sí, sos un cobarde y vas a tener que reconocerlo tarde o temprano. Pero claro, lo cobardes siempre tienen supuestas segundas oportunidades ya que “sirven para otras guerras”. Pero no, vos no la vas a tener. Faltó tan poco, tan poco hermano, solamente debías decir las palabras mágicas y ella hubiera caído a tus pies. Pero en cambio… En cambio te refugiaste en el maldito silencio, como si el abismal espacio de sus ondas inexistentes fuera suficiente cobijo. Ya estás grande. Yo te entendería perfectamente diez años atrás. En esa época sí, podías darte el lujo de dejar pasar las oportunidades porque el tiempo sobraba, era amigo. Ahora no, es tan escaso y estrecho como el cuello de un ñandú. ¿Y qué esperabas? ¿Qué ella diese el primer paso? No, eso nunca. Los hombres fueron hechos para dos cosas: la primera para jugar al fútbol y la segunda para encarar mujeres. Menos mal que nadie se enteró, el “qué dirán” es más doloroso que el propio fracaso. Venía todo perfecto: cena a la luz de las velas, estrellas, brisa primaveral, estabas entrando en clima, que ya, que ya se lo digo, en diez minutos más, que el mozo interrumpe, se acaba el champagne, ella va al baño y vos esperando ahí como si fueras una figura recortada de una historieta. Igual yo te entiendo, no es fácil, las minas son complicadas, el amor es complicado. ¿Y para qué? Si acaso a vos ni se te pasaba por la cabeza formar una familia. Además siendo franco no tenés absolutamente nada para ofrecer. ¿Quién te iba a dar bola así? Vuelve del baño y vos seguís ahí, con cara de Robin, pero no del Robin nuevo, no no, el que estaba con Adam West, menudo con cara de salsa criolla. Sé lo que pensaste, lo leí como si te conociera de toda la vida: “que rico sería un buen vacío en la costanera con los muchachos y no este restaurante paquete”. Pero bueno, cuestión que estabas ahí y pensabas en los héroes, aquellos que dan la vida por una causa noble. Pensabas en los cobardes, en las segundas oportunidades, en la angustia del no poder decir nada… Pensabas que los héroes dicen “te amo”; o a lo sumo, los intrépidos más cobardes murmuran un simple “me gustás”.

La novela de mi vida

2009-05-26T00:01:00.003-03:00

Hoy descubrí que la mejor novela para ser escrita sería mi vida. Lamenté no poder determinar un tiempo estimativo para hacerlo porque sencillamente no sé con exactitud su duración. Tampoco pude determinar la tipografía necesaria, dependiendo de las circunstancias, podría usar una letra gótica o una vulgar Arial tamaño diez. Quizá lo que más me fastidiaría no serían esos contratiempos, normales estimo en la confección de una novela. Me irritaría por demás tener que sentarme a escribirla. Soy inquieto, y estar sentado más de media hora no me causa placer.
Dormir sería una actividad que me quitaría tiempo, y si quisiera escribir una obra completa de mi vida definitivamente no debería dormir. Por otro lado y dejando al margen todo tipo de manifestación egoísta, si esa novela se escribiese no me quedaría un sólo minuto para vivir mi vida. Sería un gran libro lo sé, pero sin dudarlo, quien haya inventado las vidas las ha hecho con el fin de que sean vividas. Aunque, pensándolo bien, dejar de dormir por un tiempo no estaría mal tampoco.
Profundizando el análisis, no podría olvidarme de mencionar la posibilidad de que la novela fuera un completo fracaso. Tampoco vaticinaría de antemano su escalada hacia la gloria como best-seller del año. Sería imprudente de mi parte afirmar que alcanzaría las trescientas páginas requeridas para participar en el premio Planeta.
En el peor de los casos podría conseguirse por menos de diez pesos en cualquier estación de trenes, y ahora que lo medito fríamente no me molestaría ya que en los trenes viajan muchísimas personas a diario.
Después de dilucidar y tener en cuenta tantas variables, llegué a una conclusión: no la escribiré. Si mi vida llegara a alcanzar tal relevancia como para ser escrita, algún otro dedicará su vida escribiéndola, lo cual me habrá permitido no haber perdido la mía en tan aventurada empresa. Yo por mi parte tendré tiempo para escribir otras cosas, inventar algunas vidas, cruzar destinos, y me contentaré aunque más no fuere por única vez con jugar a ser Dios, a morir, a olvidar, o a recrear mi propio destino.
Ahora, si alguien se decide a escribir la novela de mi vida, por favor tenga bien a informármelo con la debida anterioridad, como verán tendré otros compromisos.

Firma: un Autor

Otoño

2009-05-20T18:08:00.001-03:00

Mientras me refugiaba en la corteza, las hojas desplegaban su melancolía en una marcha sin fin, como si agitaran sus puntas de marfil ocre ante la triste afición opresiva de un otoño delator, que acarrea en su plumaje la savia de las sombras, y cierra las tardes antes de dormir, y duerme las noches antes de volver a morir para que todo florezca.

¡Se abrió la votación de Cuentos a Medida!

2009-05-14T23:53:00.004-03:00

Me alegra mucho dar por inaugurada la votación para el Juego Literario "Cuentos a Medida". Agradezco a todos los participantes, pero debo aclarar que las mujeres han tomado la posta: el 90% de los participantes fueron "femmes".
A votar se ha dicho!

El desobediente

2009-05-11T18:27:00.001-03:00

Puedo demostrar,
Que queda mucho por mentir,
Y es lo único que quiero.

No espero más.

Que llegue un mañana,
Dispuesto a permitirme hacer fechorías.

En verdad estoy un poco loco,
Y no pretendo a esta altura,
Engañar a un público selecto.

Haré todo lo posible por escapar,
Y no me avergüenzo,
Pero si fallo,
Tendré que recurrir a la sutil pregunta:
Mamá, ¿puedo salir a jugar?

De un tiempo a esta parte

2009-05-04T15:47:00.001-03:00

De un tiempo a esta parte, ya no soy el mismo y creánme me apena profundamente tener que reconocerlo. En realidad, más que pena es una sensación de pesadumbre en el alma. Lamentablemente mi afección no es de carácter espiritual (lo cual en estas instancias sería un alivio); es de carácter físico. Se me anuda la garganta cada vez que lo pienso; reacción que creo intenta representar esa absurda suficiencia que podemos pretender los hombres. Somos limitados, y eso es precisamente lo que nos hace tal cual somos. Me estoy quedando ciego. Mi visión fue degradándose poco a poco, primero me afecto a distancia y luego en la cotidianeidad de la lectura. Se me diagnóstico un fenómeno irreversible. No hay nada al alcance de mi dolencia, ni aquí ni en ninguna parte, por lo cual, como verán no tengo chance. Estoy perdiendo objetividad. Es imposible evitar que afloren los sentimientos y que ocupen un mayor grado de incidencia. El mundo tal cual viene aconteciendo para mí se termina. Me tocará experimentar como a todos los ciegos el desamparo de una sociedad “estándar”, que lejos está de comprender y de integrar a personas con capacidades diferentes. Tengo miedo. Escribo estas líneas entre las sombras que empiezan a aparecerse, cada vez mas frecuentes. Prácticamente podría decirse que estoy en mi propia penumbra. Parece irónico, pero ni siquiera voy a percatarme cuando se acabe la tinta, o cuando finalice esta página. De lo único que podré disfrutar será del sonido de la pluma sobre papel, si es que tengo la suerte de que mis sentidos se agudicen pronto. Ya no veré pobreza ni dolor. Tendré que hacerme cargo de mi propia miseria, ya que de ningún modo le escaparé a mi propio yo. Esa promesa, esté donde esté, haga lo que haga la mantendré presente siempre: no me voy a traicionar nunca. Lucharé para que la ceguera no se lleve a cuestas mi esencia. Pido disculpas por si me vuelvo más cascarrabias que de costumbre, va a ser realmente inevitable. Quise dormir, pero hace tres días que la tensión me mantiene insomne. Aunque estuve hidratándome constantemente, tengo la boca seca y los labios a punto de cortarse. Recuerdo tantas tardes en las cuales me la pasé durmiendo tratando de ponerle pausa a la realidad. Y sin embargo, ahora pienso en ello y me lamento infinitamente. Las pequeñas cosas que nos parecen intrascendentes y hasta tediosas aún, de aquí en adelante me harían sumamente felices: la imagen del horizonte, la luna llena, en fin... El fútbol los domingos, pasará a ser una voz en la radio; únicamente un grito de gol. La imaginación hará el resto. Será mi mejor y única aliada. Acabo de prender la radio para habituarme, pero no hay más que noticias terribles: “…se ha cortado el suministro de gas en la zona cuyana…”, “…se acentúa el conflicto en la franja de Ghaza…”, “…atentado en el golfo pérsico, se cree que se ha tratado de un …”. Por fin tuve que apagarla, y me decidí a tomar un café. El recreo tuvo sus frutos, ya que además de tranquilizarme, sirvió para aliviar mi brazo cansado por el sermón de la escritura. Entré al baño, me enjuagué la cara, y miré el espejo. El rostro que divisé no se parecía mucho al mío. Tenía unas ojeras acentuadas, producto de la falta de sueño. La barba de un tiempo, no recordaba cuanto. El pelo desarreglado, sin remedio. Como corolario, miré mis ojos. Fue una mirada fugaz, pero con cierto desprecio. En ese instante pensé en cuánto me había preocupado por las apariencias, y realmente cuánto me preocuparían en adelante. La conclusión fue inevitable, lo que estaba viendo en forma absoluta y evidente, era la propia estupidez. Amargado, volví a esta carta. Espero haber respetado los detalles, que aunque mínimos, realmente importan. Veo luz que se filtra por un postigo entornado; son casi las siete. El sol se hace presente una vez más. Quizá sea mi última imagen. Hace un instante comprendí que la vida es un amanecer constante. Hoy pude ver un nuevo día; extraordinario, irrepetible. Se acaba de correr la tinta; una lágrima cayó sobre el papel. No pude evitarlo. Doy gracias a Dios que me ha permitido ver esta lágrima. Me he quedado ciego. No, me había quedado ciego hacía tiempo ya; recién hoy volví a abrir los ojos.